A déterminer..

Le grand final

2005-11-23T16:22:00.000+01:00

J’aime la poésie,
Ma grande chérie,
Mais je préfère le spleen,
De la mélancolie,
Il est le trampoline,

Le sacrifice me délivre du bonheur,
De loin je semble désœuvré,
De près vous m’écœurez,
J’ai tout donné même la lueur,

Je souffle les bougies de l’ennui,
Il n’en reste que le doux silence,
Plus douce encore la solitude naquit,
La pensée est une drôle d’émergence,

Je me souviens des poésies d’amour,
Les jolies filles dont je fis le détour,
Elles m’ont joué de bien vilains tours...

Aurais-je mal joué la comédie ?
Moi qui les en croyais friandes,
De mon cœur elles furent la friandise,
Et c’est ainsi qu’elles me croquèrent,
Je vis combien elles étaient déviantes...

Mais en bien ou en mal,
Il n’y a rien à regretter,
Que le souvenir d’un oubli,
De bien ou de mal,
Il n’y a que des enragés,
De l’ignorance je fus l’outil,

Mes poésies ne parlent point d’amour,
À vrai dire elles racontent mon être,
Celui que je préfère,
Le seul qui me parcoure sans détour,

Et si demain je chante le bonheur,
Pour raison de cœur ou exquises douleurs,
N’oubliez pas que la tristesse durera toujours,
Cela je le sus d’un poète qui d’un autre poète fit le tour,

Et de détour en détour,
Il ne subsiste que le sentiment,
D’une grâce des tourments,
Mais l’éternel reste sourd...

Des personnages m’entendent,
Où sont-ils ces misérables !
On m’a abandonné sur la pente,
Les compagnons sont un mirage...

La solitude est notre seule promesse,
De solitaire assumé il n’y a que les cailloux,
Chaque Robinson vit en grande détresse,
De l’intime obligé s’accomplit le dégoût,

Les perspectives béantes agressent,
Le vertige est Moby Dick,
La récompense modique,
Et la liesse est un mensonge d’allégresse,

De l’espoir nous sommes la négresse,
Esclaves d’horizons bien noirs,
Les fantasmes s’habillent de tendresses,

Ils dissimulent la tristesse qui se déploie,
Dès la naissance on nous fait asseoir,
Sur bien des cheval de Troie,

Quid de l’avenir,
Qu’en saurais-je,
La vie est un long Quiz,
Les intrigues nous enneigent,
Mais aucun mystère ne tombe,
Mes arcs-en-ciel vous font la bise !...

Au Clair de lune,
Écrivis-je ce poème,
Sonate pour piano numéro quatorze en ut dièse mineur, premier mouvement, Ludwig Van Beethoven, il n’y a que ça, écouter la musique, dessiner des mots, écrire mélodies et espérer...

À bientôt, j’espère !

Sûrement…

Je n'aime pas la mise en page autorisée par mon nouveau blog, en ce qui concerne les poésies, donc petit passage par ici, peut-être utiliserai-je après tout cet outil pour mes poésies, et le joueb pour le reste. Je verrai, c'est encore à définir tout ça.

Ah oui, et cette poésie est celle qui termine mon roman dernièrement écrit, l'autre y trouve sa place plutôt vers son début. Eh oui, je me suis payé le luxe de deux poésies glissées çà et là de la narration... La classe!

2005-11-16T21:20:00.000+01:00

J’ai quand même bien envie d’encadrer l’un ou l’autre extrait romanesque, mais lesquels ! Voilà, si quelqu’un a une idée, par rapport au corps de chapitre que j’avais présenté au 01 novembre (05), qu’il m’annonce son chapitre intrigue et j’en donnerai la mesure. Que cela soit su !

L'art de la soumission (je vais attirer des grands garçons en petit tutu !)

2005-11-15T14:49:00.000+01:00

Il n’est ni mérite ni opprobre. L’être humain n’est que le lieu de rencontre d’un infini de hasards.

Je signifie par là, on subit sa génétique, on subit sa civilisation, son rang sa période son instant ! Chaque instant nous soumet ! On n’a rien à dire. Mais on n’arrête pas de l’ouvrir. Voilà, c’est ça l’homme. Comique... Tout qu’on subit, nos choix mêmes ! Oh... On a le sentiment de décider. Mais oui... Ben voyons ! Tu parles ! Tenez, ce que j’écris, là ! C’est de l’évidence, c’est tout moi ! Implacable...

Les décisions, c’est juste le prolongement des milles contextes d’avant.

Voilà, mon idée, le beau point de vue. Si je dis des bêtises ? Peut-être ! Comment non ! Mais faut comprendre, je n’ai pas eu le choix...

À part ça, je vacille d’un blog (celui-ci) à l’autre ( mon nouveau baby ). Ça me va bien somme toute, joli costume, moi qui bouge d’une émotion à l’autre, il tient la route le projet. Oh... Faudra mettre de l’ordre. Peut-être... Je ne sais pas, pour le moment je n’image pas encore qui fait quoi, sans doute le temps apportera-t-il quelque éclairage sur les assignations des uns et des autres. Pour l’heure, je m’assigne à résidence, trop froid dehors ! (même pas vrai, mais bon...)

Le droit de parole

2005-11-14T12:32:00.000+01:00

Comme je n’aime pas être censuré, sans justification aucune qui plus est. Je dépose ici mes intentions. Et puis... Manquent pas d’air les gens, ça écrit des horreurs, ça se complaît dans ses travers mais non, vous avez pas droit au chapitre. Ah... Décidément ils ne changeront pas. Et finiront mal. Mais ce texte intelligent ne mourra pas, ah ça non ! Voici :

“ Je suis bien d’accord mais nous non plus on n’est pas des chiens. Ni les seuls à geindre…
Je ne connais pas ton histoire mais je sais que toute histoire connaît de multiples éclairages. Chacun vit à sa façon l’histoire en commun.
Je ne sais pas, beaucoup de douleur ressort de tout cela mais je ne pense pas que la rudesse soit la seule issue, même pour toi. La douceur te serait-elle si inaccessible que ça ? Puis, pardonner ne signifie pas retomber dans les mêmes travers. Mandela a su pardonner, et aller de l’avant, c’est même grâce à cette attitude cinq étoiles que le changement fut possible (même si les malheurs continueront d’exister, évidemment). Bon, moi le premier je sais faire parler l’impulsivité mais j’essaye d’éviter la cruauté, oh... Oui nous sommes des bêtes méchantes, mais quand même... Ah, enfin... je ne sais pas au fond, c’est juste qu’en lisant ton entrée d’abord j’ai eu le haut-le-cœur, puis ça m’a révolté et finalement je me dis que la souffrance engendre la souffrance, on ne peut pas lui en vouloir. Tu dis que pardonner était la fin de ton monde mais les suicides toujours s’arrangent pour trouver leurs motifs, faut pas déconner, si on en vient à pareille extrémité c’est qu’il y a un sérieux problème chez soi. Après au hasard le choix des modalités, mais vraiment, si on n’accorde pas plus de valeur à sa propre vie que ce que les autres veulent bien nous faire subir il est temps de faire le point. Ce que tu as fait, mais de quelle manière ! Je me rappelle, toi-même la première à exécrer ‘les gens dans les parages qui ne cessent de geindre’, tu ne l’avais pas formulé en ces termes mais l’idée est là. Alors voilà, tous on geint, et tous on sait être très chien envers autrui. À force je vais finir par donner raison à Houellebecq, l’homme est un animal tordu et empli de vacherie.
Pourtant… je préfère me battre contre cela, au moins un peu, essayer, après on verra, même si déjà les saveurs se font sentir.

Mise à jour de dernière minute : la belle surprise, moi qui avais préparé mes idées sur Word, que vois-je ? Tu m’as refusé l’accès au droit de réponse... Je t’ai connue plus argumentée que cela, toi qui te plaignais des débats stériles sur parano et autre, tu t’achemines décidément de plus en plus vers la facilité, et ce à tous niveaux. En fait tu préfères les caractères (et les situations) dociles, discrets, ou assez détachés, même faussement, c’est triste, vraiment. Ça n’aura qu’un temps, toi comme moi le savons, et même si tu t’y refuses ça n’aura qu’un temps. Le plus beau mensonge du monde finit par se lasser et péter dans les dents. Je suis juste désolé de t’avoir prise pour quelqu’un d’autre. Mais il faut bien s’y résoudre, je n’ai rien d’une personnalité pratique. ”

2005-11-13T20:44:00.000+01:00

À force, j’en viens à penser que le combat est un échec annoncé. À quoi bon... Rien ne change, les événements qui doivent arriver arriveront, immuables les salauds. Oh... On leur fait faire de fières bifurcations, on crâne un peu les destins mais au final rien ne change vraiment, les gens restent les gens, et les choses plus que jamais demeurent elles-mêmes. Parfois quelque changement de costume mais c’est du pareil au même, les grandes lignes directrices persévèrent sur leurs railles dégueulasses, ou pas, question de chance. C’est bien désolant tout cela, mais c’est ainsi. Arriverais-je à l’accepter je ne sais pourtant il faudrait bien, il faudrait… Parfois il est si dur céder son orgueil aux évidences de l’immuable. Le combat est injuste. Il est juste naturel, dans toute sa chiennerie !
Et le temps continue sa dérive, il emporte tout ! Et nous aussi on continue, juste un peu, le temps de la dérive…

2005-11-13T01:08:00.000+01:00

Il y a quelques mois d’ici j’ai rencontré un petit garçon. Il s’était brûlé la main. Il l’avait déposée dans le feu. Il geignait beaucoup. Surtout à propos des bandages trop serrés, puis des pommades bon marché. Je le voyais, et je sentais presque même encore le carbonisé de la chose mais vraiment, non, je ne comprenais ni ne comprends à ce jour cette persistance à ainsi faire doléances de conséquences aussi évidentes. C’était un événement. Main dans le feu égal douleur. D’immaculés désagréments, rien de plus. Mais je devrais compatir, il est vrai. Je dois bien reconnaître que je n’y arrive pas toujours et que c’est principalement un sentiment de vive irritation qui me rencontre. Il y a des jours où l’homme est révoltant plus encore que la vie et son principe dégueulasse.

Dans une note annexe, hier j'ai inauguré un nouveau blog, le troisième avec celui-ci (l'autre fut un mort né, ou presque), je ne sais encore comment je vais gérer tout cela, entre autre de me gérer moi-même (et la tâche est conséquente), mais la perspective semble intéressante, j'en avais déjà évoqué la possibilité, celle d'autres horizons. On verra, n'est-ce pas...

L'expérience interdite, je sais pourquoi le fruit était défendu.

2005-11-07T17:50:00.000+01:00

L’art est une expérience solitaire. Après il faut rencontrer. Il faut survivre. Exister. Au-delà soi-même. Plus que soi. Mais pas tant que ça.
L’art est une forme de vie. Plus évoluée, je ne sais pas. Il me semble. On fait moins semblant mais on masque plus.
J’aime ce que j’écris, là, tout de suite, en cela je touche du positif, toujours cela de pris. Le butin est maigre mais les modalités sont brillantes. Sinon quoi ! À la fin...
Je suis fatigué, fort acculé mais je poursuis. Quoi d’autre... Mon petit prestige. Je n’ai pas le choix, aussi.
À part cela Marvin Gaye ne cesse d’adoucir mes oreilles, très talentueux, vraiment, un charme ce garçon.
Je sens que mon écriture accède à son prochain stade, une nouvelle couche s’apprête d’enrober. Ce sera nouveau très fort trop insuffisant. Toujours cela de pris... Le butin est maigre mais les modalités sont brillantes.
" Que fais-tu dans la vie "
Maintenant je sais que répondre :
" Je pense à la vie ", " Et parfois je pense à moi qui pense la vie ", je suis la poupée russe de l’humanité ! Satisfait ou remboursé. Mais l’insatisfaction sera ce que je connaîtrai de plus proche de l’éternité. Alors, comment on me rembourse ? Une vie ça fait beaucoup, lorsqu’on en a qu’une. Euh, un bisou, c’est possible ?
Merci d’avoir participé. Au suivant !

2005-11-02T04:25:00.000+01:00

Je sais pourquoi trois petits points souvent ponctuent mes idées.
Le seul point me laisse une saveur bien trop définitive...
C’est effrayant !

2005-11-01T02:14:00.000+01:00

La table des chapitres du roman écrit ces trois derniers mois:

Mes ancêtres l’univers
Prélude
Le souffle de la vanité
Les mots profanes d’une œuvre fantôme
Mise en garde
Mise en scène, les rideaux s’ouvrent sur l’enfance
Éruption mnémonique
Les plaisirs de la table
La montre ou le temps
Le mal qui ronge
L’oncle qui aimait faire crac crac
Les nuances de l’inacceptable
Le paradis perdu d’une naissance prodige
Les animaux
Allo Cricri ici Saligaud
La fin d’une époque
Les bienfaits de la prière
Les mots perdus
La camisole liberté
La vie désabusée
Une brebis égarée c’est très effaré
Danse avec le temps
Né un quatorze septembre
Gloire et décadence
Les révélations d’un amphithéâtre
L’art de la singularité
Petits portraits scolaires
Rage d’esprit
Les refuges qui naufragent
Le cube de Rubik et la vingt-sixième dimension
Food for thoughts
Les nuances infernales
Point A point B
Le supercadre, la 27e dimension…
Travail et vertu
Je suis splendide
Une pomme pour la soif
La méthode familiale
Les peurs de surface
L’espion de sa majesté
La petite Afrique
L’art de plaire
Audrey
Notre tour viendra…
La gratuité humaine
Le factice des liens charnels
L’éternité ignore…
Des vacances décapantes !
Pour la vie en rouge Ferrari
Les locataires
Les énormes infimes, les hommes infirmes…
Ouvre les yeux, qu’un peu de lumière soit !
Un ticket dilemme
Ces choses qui furent
Le café des souvenirs
La conscience propriété de groupe
Volcan contre gratte-ciels
Au revoir
Épilogue
Table des chapitres

Remarque importante: certains titres étaient à prendre avec un grain d'ironie, merci! Ah... Trop tard... Tant pis! J'aurai au moins essayé.

2005-10-11T10:41:00.000+02:00

Allez, deuxième extrait de roman...

Chaque créature, une boule, une masse de lits successifs de fruits et de fleurs, d’entailles et de brèches, parfois des ruptures mais que le temps s’empresse de combler, la vie se superpose et l’expérience la creuse, on cherche à remblayer, on croule sous un amas de fuites et détours, de rêves et déchéances, les révélations qu’on évite mais qui surgissent tôt ou tard, ou jamais, mort ignorant !

(je suis quand même sacrément doué il me semble... Un délice spirituel!)

2005-10-08T01:16:00.000+02:00

Quand je vois un artiste très génial aux propos trop éphémères, j’ai vraiment envie de légaliser l’intolérance...
Mais il y a pire. Ceux qui viennent remuer le couteau dans la plaie et repartent en oubliant le couteau...

2005-10-01T01:09:00.000+02:00

La nature s’est bien appliquée dans mon cas. Elle m’a donné un moral presque à la hauteur de ma conscience. Et c’est le presque qui fait tout le charme.

2005-09-30T20:26:00.000+02:00

Il est aisé faire humilité pour qui est fortuné par la vie.
Pour les autres, la jalousie est un droit inaliénable.
La nature est déjà assez chienne comme ça...

Un matin est né

2005-09-29T22:53:00.000+02:00

Le nono je l’ai dit, ça l’a pas raté la maladie de la mine. En étouffant qu’il est parti, sans se plaindre ou presque, juste un peu, à la fin... C’était plus possible, lui qui n’avait de cesse que la nuit, son seul répit, toute sa vie ! Que ça, le sommeil et encore, il se levait de bonne heure... Pour le jardin, la main verte, c’était sa main ! Les tomates les bettes et cerisiers, pommiers ou abricotiers des légumes verts, les salades tout ça, les poules un coq, qui donnait le réveil des lapins un monde ! Radis pommes de terre, des noix les groseilles des poireaux ! Même les choux, des verts des rouges, et des carottes, persil céleris thym laurier basilic et encore et encore, de très bonnes prunes et de délicieuses fraises. Et ses deux chèvres qu’il menait partout, à l’époque des terrains vagues qu’étaient encore vastes et courants. La remise au fond du jardin, construite de ses mains, un tas de planches bien agencées... Et ses outils, aussi ceux sculptés par ses habiles soins des ustensiles de cuisine pour la nona, il savait user de ses mains, pour fait, elles étaient bien usées... Un petit homme, costaud comme un turc, le méditerranéen type, typé sud d’ailleurs, pas comme la nona, fort blanche de peau, du même village pourtant. Faut dire, il y eut du passage, des blonds Normands aux bruns Sarrasins, les gênes ont le choix de leurs surprises...
Leur mariage, c’est bien simple, lorsque leurs frère et sœur aînés respectifs se trouvèrent l’amour, ils eurent ces aînés l’originale idée de marier en chaîne la famille, deux frères deux sœurs c’était chic. Voilà, comme ça, vite réglé en ce temps-là, faut dire, on n’avait pas trop le temps de tergiverser, le travail pour bouffer survivre, ils étaient si pauvres dans le sud, même que le père de Rosa fut parti deux fois aux Amériques, sept et six années. À son retour il acheta deux plus que modestes maisons. Il mit aussi la petite graine d’où elle pousserait, plus tard il l’emmènerait faire la cueillette des amandes du matin au soir, sous le soleil oppressant de là-bas, du costaud le climat d’été, le village, Mattinata, se déverse à flanc de colline, bordé en avant de vastes champs d’oliviers, plus en avant encore est la plage qui se trouve mangée par les années, puis la mer Adriatique des pécheurs et nageurs, on est figurez-vous dans le talon de la botte, la région des Pouilles, derrière mais en fait tout entoure s’élèvent de hautes collines, ou de basses montagnes c’est selon... Le village loge ainsi au creux d’une géographie cuvette, ce qui crée un microclimat torride, la chaleur se garde et plus encore s’accumule, un début d’Afrique, les cocotiers en moins... Faut le voir, vraiment, les maisonnettes, certaines encore aux plafonds arrondis, les terrasses qui chapeautent le crâne brûlant du village, de loin on jurerait la Palestine ou quelque autre lointaine civilisation, tout de blanc vêtues les bâtisses, le pittoresque y est partout. Le matin, l’âne qui se réveille et vous réveille... Satané canasson ! Les anciens prolongent le passé, pour quelques années encore, puis tout partira, les jeunes couches dévorent la cité, ainsi toujours en sera-t-il... Le cousin de ma mère, Mateo, un personnage traditionnel, il garde les bêtes, chèvres poules et son fidèle âne, l’incontournable animal de locomotion... Le soleil l’accable depuis trop longtemps déjà, ahuri au fil des ans, la fournaise étreint et ne lâche plus, les pensées s’enfoncent dans la sieste de midi pour ne resurgir qu’à la descente du frais de la nuit...
Des terrains d’oliviers aussi le Mateo, ils font la cueillette, et sa femme œuvre le meilleur fromage de chèvre que des romains aient jamais goûté, des romains à qui ma mère fit découvrir l’authentique naturel des saveurs des campagnes reculées, protégées du bruit et des pollutions. Mais cela aussi change, un peu, comme ci comme ça, la marée arrive...
Mattinata, un matin est né, dans la langue...

Voici dont mon premier extrait de roman, pas nécessairement le meilleur morceau ni le pire, juste qu’il décrit comme peu souvent je le fais... Ça change, non ? J’espère ! Je dis roman mais au fond est-ce cela vraiment, c’est si moi-même... Bien contrasté donc, je suis un être à la tangente... Quoiqu’il faille apporter d’autres partitions choisies pour illustrer le singulier de ma ‘chose’ car l’échantillon d’aujourd’hui est plutôt conventionnel, mais agréable il m’a semblé. D’autres suivront et je ne demande qu’un retour à toute personne qui a lu et aimé. Colportez la bonne nouvelle, aux amis les lecteurs les amants de l’art enfin... Faites ma pub !
Dans une note parallèle, je commence à sérieusement envisager le départ vers un autre fournisseur de blog car chaque nouvelle entrée attire d’automatiques mails publicitaires, ce qui me dérange... Puis aussi, j’aimerais recevoir des réactions d’un large panel d’amateurs à mes extraits, sentir la température, voir si je fais un peu mouche, je ne sais pas, tenir compte d’un public et pourtant maintenir l’exigence, y toucher, un peu, de loin même, mais un peu... Donc aller vers un système blog moins reculé, peut-être même me lancer sur plusieurs fronts, et attendre les réactions, si tant est qu’il en advienne... Ah les gens...
Impressions appréciées. Mais NON perfides. Voyons !

2005-09-28T21:36:00.000+02:00

Moquons la bêtise, pas les idiots. Ce serait bête d’être cruels sous prétexte du mot d’esprit.

2005-09-24T23:26:00.000+02:00

Le talent ne s’acquiert pas.
Il se travaille.

PS : Je fais court mais c’est ça ou rien. Très occupé par la rédaction d’un roman, roman de genre. Mon genre... J’en choisirai des extraits à mettre en ligne. Oui, mettre en lignes...

2005-09-15T07:12:00.000+02:00

Tout le monde fait bien.

… à son niveau.

Les couches de la vie

2005-07-30T02:58:00.000+02:00

J’avais faim, j’ai mangé. Rassasié on ne pense plus de la même façon, plus les mêmes instincts, plus la même férocité de l’âme, le jeûne fait de nos pensées des irascibles, des fleurs de peau, mais j’ai mangé, j’ai comblé la brèche, maté la rébellion, place au calme, si on veut...
Souvent les gens vous racontent leurs salades. Cyniques, comiques... les amoureux aussi, les plagieurs et les beaux gosses de la plage, les filles méchantes les garçons crâneurs, tout ce petit monde vous prend dans sa macédoine de bluff d’esbroufe, de parlote et babillage, et bobards, et quoi, du gazouillis ! On ne devrait pas trop juger, et laisser à l’autre sa nuance mais il faut bien prendre le problème par un bout, alors on tente quelque idée, on conçoit, on contourne, on médite et on continue, par ci par là. Pas facile de penser. Moins encore en rapporter les dires, faire ses écrits.
Il y a tous ces descripteurs. Mince, alors là ! Ceux-là c’est pas de la tarte, que du flan... J’ai cette conviction qu’à notre ère des images plus que jamais doit-on décrire toujours au service de l’ambiance des émotions et de la pensée et c’est là un exercice rarement rencontré de manière satisfaisante par les auteurs. Ils manquent systématiquement quelque chose et ce, tout en débordant de tout et n’importe quoi ! A la limite je peux comprendre, (pardonner ?), un Zola, à son époque sans doute devait-on détailler son journalisme mais en ce cas alors, ne sort-on pas du cadre littéraire ? Cadre que j’attache intiment au beau qui transcende. Décrivez-moi, décrivez-nous de l’indescriptible ! Voilà ce que j’en pense, que j’en demande, en espère et en attends. Je vois bien que la pluie remplit les flaques et le soleil comble les jours, je conçois tout aussi bien qu’une moustache n’est pas un favori et que la redingote ce fut chic longtemps mais de grâce que l’on touche, du moins qu’on s’y attelle, à l’inaccessible, franchir l’infranchissable, voilà les mots du beau, voilà où je les veux. Pourtant chacun fait comme il peut. Ça va ! Je commence à connaître la chanson, normal, c’est moi qui l’ai chantée bon sang ! Une chanson ça se chante vous me direz. Je concède je concède...
J’ai envie de reparler des cyniques, des méchant(e)s, des vil(e)s et perfides. Je lis de ça et là, de par la toile et ses innombrables blogs, des récits bien souvent hautement cyniques. Non, retirez le hautement, cynique tout court convient mieux, d’ailleurs souvent la fluidité narrative de ces cyniques tombe court, tombe bas, certes comme chez les ‘doux’, le (non)raffinement ne se confinant guère aux notions si arbitraires de bien et de mal, je concède, je concède... Toujours est-il que les cyniques à force je les ai sur la dent ! Je n’ai pas encore croqué, mais je commence à sérieusement les mâchouiller. Et qu’en retires-je ? Pas grand chose, sinon frustration méchanceté gratuite et complaisante, bêtise gratinée, intelligence bornée, autosatisfaction sinistre et sordide sous-jacent. La recette du- de la cynique ; surtout la cynique, je garantis. Oui, j’insiste plus sur la que le, car les filles ont de par leur nature tendance à plus refouler, à prendre sur soi sensiblement par opposition aux garçons plus enclins, en général, à (se)défouler, à crever l’abcès des autres plutôt qu’à s’en mordre les gencives. D’ailleurs il n’y aurait qu’une fille pour essayer de se mordre la gencive, si si... Elles ont mal cependant feront tout pour vous prendre de haut, non pas qu’il y ait un quelconque lien prouvé entre vous et le mal, mais c’est pas grave, la frustration aime à mordre à tout va, c’est leur va-tout, somme toute. Il est incroyable, le nombre de blogs méchants, infatués de complaisance s’il vous plaît, un sport ! L’être blessé blesse, c’est un cycle, on sait ça, on sait... Fier il se rebiffe, il lacère pour ne plus voir que le sang des autres, du camouflage ! En attendant faut supporter. Insupportable. Dans la vie outre blogueuse, la vraie vie diront certains, elles piquent aussi mais moins, moins de talent au face à face, l’écran ça aide, c’est le moment sans doute d’expulser du trop contenu, du trop malade, là tout au fond, bien cramoisi depuis longtemps. Alors Vlam qu’on agresse, un sport, je vous le dis.
Â... nuances nuances, venez à notre secours, venez nous tolérer, on aimerait nous aussi tolérer. Mais ce n’est que l’âge qui arrive et les premières rides calment l’aigreur, tempérèrent la hardiesse des morsures, les farouches humiliations, la condescendance vaniteuse, pire! elles renferment plus encore le sujet, ce n’est plus de l’adolescente cruauté, ni du sadisme de jeune fille, c’est de la pourriture du bas-ventre, le mal est profond, et il ne s’extirpe alors que rarement, l’aigreur est totale, complète, achevée. Ne s’adoucissent bien souvent que les déjà douces, c’est comme ça, les rides ne font jamais que se creuser dans les mêmes sillons, chacun reste dans sa tranchée, chacun son combat me dit-on, j’accepte j’accepte...
Mais la nuance vint à mon secours et voilà ce qu’elle eût à dire.
Chacun fait comme il peut.
Ah ! Sacrebleu, par les cornes du diable, bon sang de bon Dieu, infernal ! Pourtant oui, chacun fait selon ses moyens. Dur à avaler cette pilule mais c’est comme ça. Seulement à tout relativiser s’en sort-on, je veux dire, est-ce bien raisonnable, ô... la raison nous dicte effectivement les nuances néanmoins est-ce raisonnable, y aura-t-il issue, si pas heureuse, au moins possible ? Sera-t-elle cette issue ? On n’en sort jamais de la relativité, regardez Einstein !
Parce qu’alors impossible de prendre position, ce qui en soi est propre au riche de la tempérance mais nous sommes matières, quand même ! Il nous faut du compromis, voilà tout. Ce n’est pas rien, je sais, je sais... Non mais, imaginez là, que vous voulussiez à tout prix relativiser tout ce qui demande à nuance. Eh bien, vous êtes sacrement dans l’impasse car à tout englober, causes et conséquences, raisons et événements, le meurtrier commet l’horreur car c’est en lui, pauvre diable! Mais oui ! La preuve, prenons du marquant, de l’extrême, vous seriez pour la plupart j’ose l’espérer, incapables de couper un innocent gosse de cinq ans (non pas qu’à 6 ans cela devienne plus commode)en morceaux pour le plaisir de l’anatomie, par (odieux)exemple, vous en seriez incapables car ce n’est pas ‘en vous’, nous y arrivons... Le pire des assassins, le monstre d’entre les horreurs, l’âme affreuse, corrompue jusqu’à la moelle, cette anomalie, oui, cette anomalie... En fait anomalie dans le sens de anormal, en dehors de la moyenne humaine, mais tout à fait compréhensible pour qui observe un tant soit peu la nature car chez les animaux il en est des fous, des rageux de naissance, alors voilà, chez nous, nous ces animaux si développés, donc enclins à la complexité, nous les êtres issus de l’évolution et sa course à la complexité croissante, créatures finales jusqu’à présent, de ce processus effréné de raffinement du vivant et de ses capacités, ses sensations, nous l’homme nous sommes de par nature profonde, encrée, innée, développée bien avant l’époque où nous étions hommes, nous sommes les sujets de toutes les variantes de la nature, nous sommes multi-natures seulement toutes les natures ne s’accordent pas ensemble, l’unisson n’est pas le thème de notre chanson, et plus loin encore, dira-t-on que certains feraient mieux de s’éviter, certaines natures sont antagonistes au point de la survie, de la ‘place’, mieux vaut s’en aller vers les siens, oui, parfois il est sage de s’isoler. Ce n’est le propos de mon idée ci-présente, je me perds en digression. L’idée est que, pour reprendre un peu le fil de ma pensée, on aurait tendance à juger, se confortant par la sensation d’être ‘bien à propos’ alors que dans l’absolu de la pensée, si l’on souhaite concevoir chaque problème dans toute sa splendide complexité, c’est-à-dire entouré de bien d’autres problèmes, on doit relativiser à outrance, à plus soif, relativiser au-delà du possible, ajouter mille nuances à la déjà plus petite nuance et ne jamais sortir, alors, du terrain de la pensée qui conçoit. On perd dès lors en applicabilité sur le terrain, non plus de la pensée, mais de nos actes nos comportements qui bien qu’induits par nos pensées ont besoin aussi de leurs instincts, ont besoin d’un peu de tranchant, pour ainsi trancher à la fin ! Sinon on n’en sort plus. J’ai de chef pris l’exemple frappant du meurtrier de la pire espèce, celui qui inspire effroi et dégoût, celui dont on se demande ‘comment peut-on commettre de telles atrocités’ ; il apparut que cet exemple est à comprendre selon une réflexion plus large, plus englobante, selon cette conscience que la nature des hommes et des animaux plus primitifs est un long processus, cheminement fastidieux de raffinement, d'affinement. Une course au complexe. On se trouve par conséquent en présence d’une infinité de tempéraments et comportements induits. On dira que les contextes vécus les expériences subies nous façonnent, certes. Mais le matériau de base demeure, appelez-le patrimoine génétique si vous voulez, moi ça me semble pas mal comme approche. C’est en lui et lui seul, cet inné, ce potentiel matériau de base, que les événements viennent gratter, sculpter, modeler, parachever notre être, en cela nous sommes déterminés par avance, dès le jour de notre conception (on peut chicaner sur le développement cérébral de notre embryon qui s’en suit les jours suivants mais ça se réalise ‘intra muros’ et à partir de la cellule génétique unique de départ), et même à y opposer ‘qu’on a le choix’ parmi un éventail de possibles selon ce à quoi nous sommes confrontés, ce fameux choix dépend lui aussi du matériau de base, ainsi que des événements précédents, dont les applications à notre être, leur mise en expérience, dépendirent aussi, en leur temps, du matériau de base enrobé de son acquis d’alors, et ainsi de suite jusqu’à remonter au noyau initial, la vierge copie de notre inné... Donc notre réactivité dépend de notre inné ainsi que des couches successives d’acquis. Compte tenu alors, de cette relativité de nos choix, de cette restriction de liberté, de cette prédisposition innée, de par l’être que nous sommes et que nous sommes devenus selon notre inné confronté à son contexte, lui aussi presque imposé – en tout cas à la naissance puis on est emporté par le courant des bases acquises au départ et les changements de cap sont bien difficiles et eux aussi dépendent de notre faculté innée au rebondissement, donc on en revient au matériau de base, les dons de la nature si vous préférez (cf. Baudelaire, l’ami Charles) –, compte tenu de cette relativité du choix volontaire disais-je, en ce sens que notre volonté est nous, elle n’est voulue que parce que nous sommes égaux à nous-mêmes, si nous étions nés un autre nous voudrions autre chose et autrement, face au même problème ou à un autre, compte tenu de cela, nous sommes très déterminés, très esclaves finalement de la nature, de notre nature, on ne s’en relève jamais vraiment, et si on s’en relève, c’est elle encore qui nous le dicte, elle nous y oblige. Alors, j’y arrive, comment pourrait-on en vouloir au monstre ? Il est lui-même ! Eh bien, certes, et d’ailleurs ce constat est une source de tolérance et de compassion, toutefois nous sommes matières et il faut parfois trancher, tant bien que mal, avec le meilleur compromis de nuances possibles, alors on tranche, on se protège, on va avec les siens et on les protège aussi, tout est dans l’affinité, vraiment. La sagesse c’est de le comprendre, l’accepter est une autre paire de manches...
On pourrait voir cette réflexion de la sorte :
À la conception, spermatozoïde + ovule, on a d’entrée de jeu un patrimoine qui va dicter la manière dont cet être nouveau réagira en fonction de ce à quoi il sera confronté, il ne réagira pas autrement que ne lui permettent ses possibles innées réactions, évidemment il n’applique effectivement que ce qu’il lui est permis de faire selon les contraintes extérieures, mais il le fait en fonction de lui-même, son ‘déterminé’, sa nature propre. On pourrait élargir le raisonnement à ce qui fait que son patrimoine est ce qu’il est, remonter de génétique en génétique, se demander quelle part d’intervention, de modification, pour quelle part de modelage le milieu extérieur intervient, en se demandant la place de l’être au sein du grand tout, mais alors on peut remonter jusqu’au big bang et les aléatoires, si on peut parler d’aléatoires, de l’évolution, l’humain n’en étant qu’une extrémité fort évoluée. Exercice de pensée des plus intéressants mais pas pour aujourd’hui. Merci d’être indulgent. Nous avons donc ce nouvel être et son inné, vient ensuite se greffer le développement fœtale, plus ou moins 9 mois, pas mal, ça bouge ! C’est déjà un environnement, et le cerveau continue de se développer en cet environnement assez hermétique, assez fermé, protégé, bien que déjà vaste, il est relié à un être complexe, ne l’oublions pas ! Bon, arrive la naissance, ‘l’expulsion’. Nous avons donc un être aux possibilités innées, le noyau dur, auquel s’est greffé un développement ‘sous scellé’, une première couche, maintenant le monde si vaste va greffer ses événements sur cet être et il y réagira en fonction de ce qu’il est au moment précis où les contextes l’interpellent, c’est du direct, chaque nouvelle couche vient se greffer en direct de notre état, mais ça se gâte, des galeries se creusent, il y a même des passages secrets (ça c’est un poète qui l’a dit...), et d’autres couches encore se superposent, on s’épaissit, mais toujours, à l’instant de nos choix parmi les possibles qui nous sont présentés, toujours on dépend de ce qu’on est et dès le départ il y eut notre noyau dur qui modela sa première couche d’influence en fonction de ce qu’il fût prêt à recevoir, et ainsi de suite sa croissance. Chaque créature, une boule, une masse de couches superposées à son noyau central, et entre elles ? Oui parce que les événements qui viennent se ‘coucher’ sur nous, ils contiennent d’autres acteurs n’est-ce pas... Eh bien c’est là que revient cette notion d’affinités, avec certains il y aura interaction ‘positive’ de couches acquises, peut-être même, c’est même fort probable affinités de noyau dur, et deux êtres différents pourront peut-être un peu, ou beaucoup s’enchevêtrer, et ce plus ou moins heureusement, bien que cette notion elle aussi, comme toujours, soit sujette à subjectivité. D’autres par contre ! D’autres seront de parfaits incompatibles, des êtres profondément opposés, non pas de caractères, mais vraiment opposés de nature, en ce sens d’incompatibles, non pas la belle et la bête, mais des êtres dont la mise en commun, dont la mise en présence ne pourra que générer l’altération physique et mentale de l’un ou de l’autre, probablement des deux. C’est là qu’intervient la sagesse, sans doute quelque couche de ce dangereux pour notre constitution spécimen est bonne à prendre, vu que cet être est si différent, qu’il vient buter à l’encontre de notre nature la plus innée et qu’il y ait donc, on peut le supposer, expérience à acquérir, extrême à toucher, mais si il y a abus il y aura dégât, beaucoup de dégâts. Peu de gens le comprennent. Vraiment peu. Ce n’est pas du compartementalisme rigide de natures, de l’idéologie bête et méchante, c’est respecter sa nature, en prendre soin. Mais les faux humanistes vous raconteront leurs salades leurs balivernes comme quoi chacun a sa chance, tous peuvent changer... FOUTAISE !! L’humaniste déjà, c’est limité, faut être un ‘naturiste’, au sens noble du terme précises-je, un universaliste, l’univers et ce qu’il est, ce que nous lui sommes, ce que nous sommes, ce que nous pouvons être et ce que nous ne pourrions être. Complexe... Je l’avais dit, rien inventé je sais, juste ma pensée, innée sans doute ? Ô savez, après tout ce qu’il a été dit, nuançons, nuançons, mais outre la nuance, il y a le noyau, cela j’en ai la conviction à ce jour, et on ne fait pas tout ce qu’on veut, toujours, on le sait maintenant. On fait ce qu’on peut.

Les boxeurs finissent toujours par se congratuler à la fin

2005-07-29T04:56:00.000+02:00

Extraits de courriel, je me rends compte que mes idées de la journée, de la soirée de la nuit, des jours passés (et à venir), finissent inlassablement, inéluctablement par venir baver dans chacune de me actions, chacune de mes interpellations, chacun de mes échanges, et ce quelle qu’en soit la demeure la durée, le terme et les raisons, ce compris leur destination. À la fin, toujours on finit par se parler à soi-même, s’interpeller, se questionner et se répondre, ainsi le jeu d’acteurs du penseur.

« …
Quant à Céline, moi je l’ai lu comme une satire abominable, une féroce caricature et si parfois je me révoltai, m’indignai presque, toujours je l’ai pris de loin le fâché bonhomme qui naquit près de la Seine, et franchement je me suis payé de sacrées rigolades, même des fous rires intempestifs, à un moment de Mort à crédit, le pathétique eut atteint un tel point d’absurdité (déjà, imagine-toi Pathétique qui atteint Absurde...)que j’ai passé une page entière plié en deux et si j’avais pu, je me serais plié en quatre. Toutefois si tu me répliques qu’il n’y a pas que la forme et le plaisir – ce qui, tu me le concéderas, serait un comble de ta part, formes et plaisirs, erm... –, que le personnage et son message compte, que les dégueulasses pourrissent la vie plus qu’il n’est permis (‘permis’…), que toi tu lui eusses volontiers boxé le boxon, et bien je te répondrai que probablement cet être m’eût de même profondément irrité de visu, mais que de un, tu ne m’en tiendras rigueur, je ne l’ai jamais rencontré, de deux va savoir l’âme humaine ! Puis de trois les boxeurs finissent toujours par se congratuler à la fin, les amants devraient en prendre de la graine si tu veux mon avis.
…
Voilà sinon faut que je file à un texte, à quelque chose, à une idée une pensée, je suis véritablement à feu et à sang, enfin plus à feu qu’à sang, ça on m’en a bien vidé, faut qu’il y ait une occurrence, un inédit, un indélébile, ça bouillonne et ça fait belle lurette que le couvercle a sauté ! Tu l’auras compris, je suis encore tombé sur des affaires désolantes, des insupportables, des pas permis, des honteux des pas raffinés, des qui rendent malade, c’est le grand marasme, la bourrasque la tempête l’ouragan, mince quoi, c’est l’Armageddon !! Moi qui te le dis !
Et juste pour terminer, vu que je suis un entêté, quand même dis, tu te rends compte, ce passage de Mort à crédit, au dos justement de la collection Folio :
C’est sur ce quai-là, au 18, que mes bons parents firent de bien tristes affaires pendant l’hiver 92, ça nous remet loin.
C’était un magasin de « Modes, fleurs et plumes ». Y avait en tout comme modèles que trois chapeaux, dans une seule vitrine, on me l’a souvent raconté. La Seine a gelé cette année-là. Je suis né en mai. C’est moi le printemps.
Je fais confiance à ton honnêteté poétique pour reconnaître que, tout de même, y avait pas que du pourri chez Céline, même si, un comble, la pourriture fut son cheval de bataille.
… »

Troubles et désolations

2005-07-27T01:26:00.000+02:00

Le saviez-vous ?

Nous sommes des matières perméables,
Splendides créatures douées de raison...
Qui frêle tombe désuète au bord détestable,
De ce vertige qui jamais ne finit,
Qu’est la tendre et douce émotion !

Perméable, la désolation m’a passé,
Je ne fus assez hermétique,
On ne devrait trop les agacer,
Les sentiments déjà bien navrés,
Mais allez dont leur dire,
De humblement fermer boutique !

Désolation ô mon insolation,
Mère de toutes les passions,
Chaque jour tu enfantes mon être,
Qui chavire sans pourtant disparaître,
Marin tu te dilates à l’horizon,

On voudrait bien habile tenir le cap,
Quitte à zigzaguer les handicaps,
Seulement il n’y a que des obstacles,
On finit par connaître le précis de la claque,

La peine remonte le cours de mon cou,
Partout terrible et perfide elle n’en démord !
Je suis le Christophe Colomb,
De ma trépidante vie en cuve,

Je connais le bonheur par effluves,
Il fait ronron ce mignon,
On le sait pourtant on mord,
Comme un forcené à l’hameçon,
De son propre piège... à émotions,
Et le bonheur par définition... s’évapore...

Des chiens-loups dans le corps,
J’ai le sentiment qui tangue,
Les chiennes louvoyantes me dévorent,
Serais-je leur mangue ?

Elle est venue a vu et m’a siroté,
Puis gentiment par dessus bord !
Faisait-elle semblant ou ai-je mal semblé,
Nos affaires appartiennent à alors...

Pourtant je ne puis me résigner à faire bagages,
Il y a encore à défaire trop de bandages,
Les sensibles sont des écorchés à vie,
Ils voguent de déceptions en sabordage,
J’étais vif et en douce fut-elle partie,
Elle m’a quitté avant même l’abordage,

Il ne reste alors,
Il ne reste alors...
C’est le mal du temps,
Lorsque malgré vous,
On a levé votre camp,

Il ne reste qu’à se jeter corps et âne,
Le sms est un redoutable charme,
Dernier ressort de l’âme vagabond,
Il est du résiduel désespoir l’arme,
On l’envoie sans conviction avec passion,
Et peu à peu la mélancolie vous incarne,

Je suis convaincu de crime contre la raison,
J’en ai toute conscience et toute désolation,
Fier me voilà coupable de mes émotions,
Il ne reste qu’a purger ma peine...

Maintenant vous savez.

La (bonne)parole du jour

2005-07-21T23:02:00.000+02:00

Pourquoi faut-il toujours que l’on dise aux gens qu’ils ne pourraient pas comprendre ? Pense-t-on qu’ils comprennent alors ?

Idées à reporter, terrain impraticable.

2005-07-21T02:16:00.000+02:00

Les gens ça les étouffe les compliments, les enfanter, ils ont peur ces pauvres, ils craignent ils redoutent !... de profondément taper à côté, se le foutre bien dans l’œil, alors ils préfèrent ignorer. Voilà, les gens presque tous, mais vraiment presque tous, les exceptions c’est du miracle c’est de la grâce c’est sans doute du mensonge à découvrir, à bientôt s’annoncer, question de dénouement prochain, presque tous donc, ils préfèrent ignorer, que se tromper. Elle est là leur éthique !
A croire qu’encourager c’est se corrompre !
Ou alors ils vont applaudir une affaire bien basse, bien plate, ah oui ! Là ils vont s’égosiller, ça va japper ! Ouaf ! Ouaf !
« Magnifique, envoûtant, prégnant ! On est touché ! »
Voilà ce qu’ils en glapiront.
Plus c’est bas et moins y a du risque, on peut choyer le vulgaire, ça se fait comme ça, naturellement, sans forcer, ça vient tout seul, et ça repart discret, sans tapage, sans remous, ça sait se tenir l’ordinaire, ça reste dans son coin, avec les potes, c’est vite rassasié, ça quémande pas grand chose, un petit coup de balivernes et c’est heureux.
Ah ils s’en étrangleront pas pour vous dire « c’est bien ça c’est excellent », non parce que si c’est excellent déjà c’est douteux, faut se méfier, attendons pour voir. Et voilà, ils attendent, mais quoi à la fin ! Ben rien, ils beuglent de temps à autre, c’est déjà pas mal après tout. Et puis un mouton ça montonne, c’est bien connu. Pour eux, la qualité c’est comme le soldat inconnu, on aimerait s’y attarder, mais on n’arrive pas à lui mettre de nom, et comment fait-on sans case à cocher, y a pas de format bon sang, on fait quoi, c’est le marasme ! Tranquilles alors, ils continuent pépère, c’est pas grave, on a de la marmite sur le feu, on ira chez facile, on aime le bouillon des habitudes, on est comme ça et on n’a pas à nous le reprocher, on fait comme on est, comme on peut, selon la distribution naturelle des facultés et la nature on le sait, est l’arbitre de toutes les dissidences...

La marée viendra...son écume rit déjà.

2005-07-21T01:26:00.000+02:00

Petit souvent on jouait,
Parfois au méchant pistolet,
C’était innocent,
D’être un enfant,

Seulement bien vite épuise-t-on ses cartouches,
On comprend qu’il n’y a que des châteaux de sable,
Et la marée déjà…
Qu’importe que vous fussiez farouche,
Les projections sont de belles affables,
Tout s’en ira !

Malheur au passé !
Pire que l’avenir !
Tout change tout fuit c’est à frémir,
Le tempérament n’est plus que de cire,
Assez !...mais c’est déjà...
Passé...

De cire ! L’espoir fond à n’en plus finir,
Au feu la poésie ! Et le reste...
Voilà tout... tout t’empeste,
Les pensées labyrinthe-éteau savent agonir,

Elles ne font que geindre,
Vraiment il n’y a pas de quoi s’en réjouir,
Plutôt tout fuir, et tout enfuir,
Les grands enfants doivent feindre,
Ainsi va la vie.

Alors avec sa pelle on creuse,
Il y a tant de gouffres à découvrir !
C’est véritable orgie !
On ira pas se jeter dans la Meuse,
Car on a trop d’imagination,
Que pour ne pas souffrir.

Et on le sait c’est là le plus haut délice,
Cela se déguste !
Cela se déguise cela s’immisce,
Plein le buste !

Tout s’en va tout dérive,
La marée fait bien rougir,
Le passé bien honteux,
Nous étions si boutonneux,
A s’imaginer pareils avenirs.

Tout dans la face,
Voilà,
Il n’y a que ça,
La bourrasque !
Plus rien après.

Lorsque je m'imagine des dialogues, des amis...

2005-07-16T01:35:00.000+02:00

« Ah mon ami ! Ne laisse jamais l’amour te quitter, on croit que c’est l’amant, l’amante qu’il faut préserver pourtant c’est si faux, seul l’amour compte, car il n’en a pas pour longtemps. Les amants passent et, l’un de l’autre se passent, mais l’amour une fois perdu, où sera ton refuge ! Et celui qui haït peut-être aime plus encore, ou alors c’est un monstre»

Mais peut-être l'amour est-il un monstre...

Et cette autre idée :

« Serait-ce possible, serait-ce dont cela, plus l’on s’approche da la qualité et plus on touche à la solitude ? »

Chacun ses excuses…

A chaque refuge son éphémère son pathétique

2005-07-16T00:54:00.000+02:00

Admettons que l’homme soit un progrès (en excluant la femme c’est tout à fait plausible). Alors,
Le progrès c’est absurde mais sans poésie la vie ne rime à rien.
Avant, nous étions l’eau, ces petites bactéries, ces organismes monocellulaires et voici, si vite ! quoi, quelques ridicules milliards d’années, nous voici plus que la bête qui se sustente se procréée et au mieux exulte quelque instinct primitif, nous voici la bête de l’absurde, du pathétique, nous sommes les torturés de la pensée car sans cela, tous les moutons qui chaque jour partent au travail ne sont que de pâles copies de nos ancêtres les bêtes. L’humain modeste aime mendier sa pitance, " ah mon bon maître fais-moi gagner ma ‘vie’ à la sueur de mon front’. Ma vie ! Mais de qui se moque-t-on ! Est-ce dont cela vivre, vivre son progrès ? Tous des bêtes !
Et les bêtes ça a besoin de refuges et des refuges il n’en est pas des nombres ! Il y a l’amour, il y a la haine et puis voilà tout ! L’amour de Dieu, ah les sectes, ces bien pensantes, un comble ! L’amour de l’homme, oh qu’il est magnanime mon philanthrope ! L’amour de la fécondité, viens, ô viens ma belle, on fera famille, on fera joujou, viens ma belle je vais te montrer l’envers du décor. L’amour de soi, c’est important de s’aimer, pas vrai ! Puis il y a les haines en tout genre et toutes formes mais enfin que vois-je là, serait-ce dont.. Mais oui ! Il y a ce refuge, ni d’amour ni de haine, j’ai choisi de me réfugier en mon être mais oh ! A vrai dire il en est de l’amour et il en est de la haine, je suis haine et amour, et chacun de mes pas s’enfonce dans ma chair, voilà, voilà tout ! La messe est dite !
Mais j’en vois venir, accourir me relancer :
" Mais en quoi le progrès est-il si absurde, prouve-le, langue de vipère, esprit fourbe et amer. "
" Mes braves, voyons, n’avons-nous pas communément admis l’homme comme fier étendard du progrès des choses et de leurs évolutions ? Et n’avons-nous pas, au terme de ce périple, n’avons-nous pas suffisamment d’indices, que pour savoir combien tout ceci de cette curieuse bête a la saveur et le parfum, la teneur et l’éphémère du pathétique des plus absurdes ? Si ce n’est votre conviction, alors profitez-en, tout fout le camp, c’est la fuite tôt ou tard, les fins sont si proches de leurs débuts, si vous saviez ! Et si vous évitez comme la peste les convictions alors, alors vous êtes un brave, venez donc m’en dire la nuance. "

Le progrès c’est absurde mais sans poésie la vie ne rime à rien.

Qu’on en pleure qu’on en piaffe, qu’importe ! Après ça reste de la petite comédie. Le raffiné toujours sera mon refuge, car qui plus futile que le raffiné, il se marie si merveilleusement à notre lourd notre lot de pathétique. La belle et la bête ! Le futile et le pathétique, ne sont-ce pas là de parfaits amants ?
A l’amour alors !

2005-07-14T21:44:00.000+02:00

Une lettre que j'écrivais à Jérôme (Attal); j'en dépose copie car le sujet y abordé intéresse aussi mon blog, cette idée de l'absurde, presque aussi notre pathétique, notre 'comique', toute la bêtise toujours que l'on frôle ou mieux! que l'on engloutit...
Et je ne doute pas que ce thème me reviendra très bientôt, sous une forme ou sous une autre, alors Stay tuned!

Cher poète (mieux lustré que l’ami Baudelaire),
Jérôme voyons, où va-t-on si on ne peut plus (pré)juger !
Enfin ! ne sont-ce pas là les préliminaires de la pensée ?
Tout ça pour dire que ton ‘Alors pas de condamnations hâtives jeune mousse.’ était bien classe, bien stylé ; voilà, à présent je te laisse travailler, je sais, il y a tant de cœurs à déflorer ! J’espère que le tien tout de même s’est préservé quelques pétales, faut en garder pour la suite, mais de toute façon comme pour l’artichaut, on se régale à la fin !
Ah mais attends,
Maintenant que j’y pense, je tiens à te dire que ton 14 juillet dans son ensemble est pensé inspiré et intense par mots délicats, comme souvent chez toi ; et j’ai apprécié tout particulièrement ce passage :
La solitude n'est pas encombrante.
Mal aimer l'est davantage.
Il y a derrière la brèche
Une faille.
Et encore une faille derrière.
Cela m'était caché autrefois
Par le bandeau de ses mains sur mes yeux.
Je voudrais te poser quelque question, je me demande de ces jours, enfin je pense, je ressasse, parfois l’absurde de l’amour – idem la camaraderie, les hommes et leurs liens comiques – s’en faire tout un plat, les refuges pas moins futiles que les réfugiés, le côté finalement tantôt biologique, parfois raffiné de pensées mais toujours étrange, surfait etc. et toi qui es si ‘lover’ si écorché (en gros parfait spécimen à disséquer)bref ce serait trop long alors au moins, que ta prochaine entrée soit pour au plus vite ! Donc non, je ne te pose pas la question mais j’espère que tu en (re)parleras par ton journal, et que tu (t’)opéreras bien en profondeur, je veux dire, plus loin encore, moi de mon côté j’espère qu’une fille (je sais c’est pas conséquent après ce que je viens d’écrire sur l’absurdité mais ainsi font-elles, alors je m’adapte !)viendra vite embrasser mes attentes, trop d’apnée (et d’acné)nuit à la santé !
Amitiés
Olivier (je m’étais juré de faire court mais bon, tu sais comment ça va..)

Orgueils, pirates des (alors impossibles) eaux calmes.

2005-07-12T21:21:00.000+02:00

Appelez-moi marin d’eaux troubles, mon âme est junky, je m’autopirate.
La modération je la pense, rarement l’applique.
J’ai le spleen aussi, ça craint, et ça se délice ; sans modération.
J’ai le mot facile, le sentiment solide, la peau multiforme, de l’énergie sous forme de barrettes d’émotions et sans doute aussi de robustesse innée, et j’aime me décrire, parler de moi, me raconter, bref j’ai ce petit penchant, ce mignon péché du moi.
Je vis de faux chagrins et de vraies désolations, m’effondrer est malaisé, me relever plus encore. Je veux dire, je rebondis, mais les marques restent en tout cas je le pressens, ce n’est plus ce que ce fût, et encore on rebondit, jusqu’à une prochaine lointaine île de recueillement, les îles de recueillements, lorsque l’océan de ses pensées à la carte de ses exigences fut traversé bien seul, puis on s’amarre la végétation est belle et capricieuse, les animaux mystérieux les langues de rochers anciens et même ancestraux se délient, ça fait des toboggans ces langues de pierre, et se déverse l’exotique de l’île, exquis !
Mais déjà.. ce n’est plus que mirages, mensonges, tromperies, et pas même reprise la mer que l’embarcation reprend l’eau, goût truqué, goût sauvage saveur abrasive, allez, matelot sur le pont, sur les mats de l’obstination, c’est cela obstine-toi, il y a tant encore de larges à prendre.
Alors on prend le large sans conviction, sans le choix à vrai dire, on n’aperçoit plus que profondeurs à n’en plus finir, à n’en plus se ressaisir, bref, on plonge. Attitude sous-marin j’ai des vagues à l’âme. Et je plonge.

À y penser, à comment dire, à envisager les horizons, disons, à se projeter une bonne fois pour toutes loin loin loin !
Eh bien,
Trop orgueilleux pour le bonheur, la fierté ne se satisfait point des choses simples, trop au courant que pour ne point plonger, trop chahuté de long en large que pour ne chavirer avec délice, l’accoutumance de l’exile ! Trop ci trop là, de ses extrêmes rarement extraie-t-on la sérénité, encore moins de ce vain orgueil d’un autre à atteindre que le qui intérieur, le qui intime préférant jouer comédie d’un suprême orgueil de démesure, et moins, bien moins encore ne voit-on germer sérénité de l’infernale la redoutable envie que l’on s’évoque en son for intérieur de l’autre, le qui étranger que l’on espère, sur qui volontiers l’on projette son être et ses attentes ses délires aussi, la corrompue image que l’on se fait, que l’on se ment ; on voudrait l’autre à l’image de son orgueil, tout comme on se veut reflet du lac intime de ses propres profondeurs. Et on plonge. Trop d’orgueil trop de débordements trop de mensonges toute comédie doit savoir tirer ses rideaux, sans songer même, ô plus profonde, cette taciturne rayonnante les jours de comédie, la vie si courte qui fuit à tous vents, quelle embardée marins ! À l’abordage compagnons d’infortune, une scène doit se jouer, alors jouez-là, c’est la vôtre !
Aux trésors des profondeurs, et aux eaux troubles qui envoûtent...

Entre l'instinct et ses subtilités permettez un mot.

2005-07-10T21:55:00.000+02:00

Je reprends 'Entre l'animal et le philosophe il y a l'homme', à lire donc!

Parlant du mémoire de fin d’année universitaire,
‘On ne devrait point obliger les gens qui n'ont rien à dire à s'exprimer, ils le font déjà si souvent.’
mais je laisse libre loisir au lecteur d’étendre le contexte du propos, l’ironie aimant chérir ses victimes.
Sinon attentat à Londres, et je me dis, outre l’espèce de sourire mi réjouissance mi consternation qui m’active le visage, je me dis, et dire qu’en Irak ils ont le même chaque semaine mais déjà je sais combien la saloperie pue dès sa plus petite unité. Quant à cette réjouissance réflexe si je puis dire, réflexe parce que je me la suis souvent remarquée lors d’événements tragiques, je suppose qu’en fouillant les bons ouvrages de psychologie et autre freudrie j’y dénicherais quelque lumière à cette excentricité assez mal venue mais pour l’heure, je dirai simplement, et mettant de côté mes réflexes ainsi que mes états d’âmes :
C’est à la racine, c’est tellement une évidence que j’ai presque honte à m’en faire conférencier de pacotille, c’est à la racine qu’il faut couper le mal. Par exemple, que l’on réduise que l’on aménage – ou ô miracle, que soit sage et possible cette furieuse folie d’aller au fond du fond de tous les compromis envisageables – que l’on annule la dette et surtout l’exploitation des pays pauvres (et désorganisés soyons clairs !). Accompagnons-les d’un même mouvement humaniste ces pays en difficulté, naïf ? Qui sait mais essayons, au moins chérissons de réels programmes de développement, que l’on fournisse que l’on permette d’apprendre, qu’on offre cette richesse à tous, qu’on ait pour dogme le doute et la nuance et que le journalisme ‘libre’ soit une évidence, que la culture multiforme soit une reine et que chacun de ses sujets soit un prince, oui même là où sévit la famine, à l’instant où enfin finira la faim et le sans-abri, déjà viendra le moment de la culture, le temps d’aller s’y recueillir, de la chercher en soi, la partager ou jalousement s’en garder, cette culture, en son sens de cultiver la pensée, qu’on s’en assure !, si sous-estimée, si reléguée à de basses œuvres de philosophe poussiéreux, si charmante à table et consternante lorsqu’on doit ‘quand même’ parler sérieux, cette culture dont on néglige tant le pouvoir la portée l’impact la raison d’être et surtout, la façon d’être, qu’on se le répète, culture Des pensées, pas culture de gros, à la nation, à l’époque mais quel lecteur ne sent par avance et par fatalité déjà toute l’impossibilité, toute l’absurde ambition du texte enflammé tout de ses pensées, et vêtu de la seule vertu de l’imaginaire, tout cela est d’un autre monde, celui de la pensée d’un seul, et puis quoi, c’est une bien belle culture d’encre et papier, puis voilà tout, pas de quoi en faire des acrobaties socio-historiques.
Et si l’auteur continuait son petit bonhomme de chemin autiste peut-être l’entendrait-on s’exclamer " Les animaux se ressemblent d’une génération à l’autre, nous aussi, sauf que la culture nous rend uniques et si précieux, le subtil mérite la vie éternelle ". Et d’une hardiesse peu commune il s’en irait à l’éloquence et aux singulières digressions, celles dont la rhétorique n’est pas peu fière, il vous conterait, ce farfelu auteur, combien le beau a du goût, combien il est capital et même presque vital s’en chérir, oh, et sans doute aussi nuancerait-il son propos de quelque tolérance bien à venue . Et si la folie vraiment le rongeait, il toucherait deux mots de " dictature éclairée " mais pas d’un seul homme !, tout de suite le malheureux pensant d’aussi amère idée, aussi fourbe et vile, présenterait tout ce petit monde corrosif comme l’œuvre d’une transition nécessaire, presque inévitable, comme quoi tous les pays ne seraient guère prêts à la démocratie, la démocratie ce concept confus voire chaotique, lieu de toutes les opportunités et tous les mensonges. Et à plus ruminer il verrait les démocraties de type occidental comme de vulgaires apparats de scène d’un peuple manipulé ne faisant que beugler à chaque flash dont ont l’abreuve. " Est-ce cela, la démocratie, et puis la transparence faut déjà la déchiffrer, qui le peut, une minorité seulement ! et à supposer que transparence il y ait. " Et ainsi il en sortirait de plus belles notre auteur penseur, et des biens mûres !
Mais au moins il aura notre auteur, il aura franchement ouvert son domaine d’expression, vaste et animé, comme on peut le faire à loisir dans ce fouillis qu’est la démocratie et sa compliquée notion de liberté de pensée et parole. N’est-ce pas là pour notre auteur, un certain épanouissement et tous ces débats, stériles ou pas, qui animent le cœur et l’esprit, ou l’un ou l’autre, n’est-ce point réjouissant pour l’intellect ? Rien que par principe ça en vaut sacrement la peine !
Et puis alors, si les philosophes ont quelque peu déserté la scène politique et pour ainsi dire toute sphère de pouvoir, matériel en tout cas, il n’empêche que les grandes idées, quelle que soit leur valeur subjective de bien ou de mal, ont tendance à persévérer à travers les âges, au moins pour une minorité raffinée et si on ne fait des minorités qu’à l’aide de majorités, donc moins raffinées par définition, on se doit néanmoins d’épauler les moins talentueux à moins se faire avoir. On peut penser, par exemple, à l’école obligatoire d’aspiration philosophique et gratuite partout dans le monde jusqu’à un âge mûrissant et plus autonome, ce serait un beau début d’utopie, et ce serait faisable, si ceux qui en ont les moyens le souhaitaient.
Mais les grands manitous ont d’autres projets dans leur chapeau magique, alors on allume sa télé et on regarde, puis c’est toujours le même, l’homme n’a pour ainsi dire presque pas changé, une écrasante masse de débiles limites, plus assommés si possible par quelques profiteurs un peu malins, et puis il y a les désintéressés et les impuissants. Les impuissants font des pitreries soi-disant par solidarité et les désintéressés ne le sont peut-être pas tant que cela, seulement les débiles ne les comprendraient pas, pire ils finiraient par leur reprocher leur aide bien bêtes qu’ils sont, et les profiteurs leur raccourciraient le bonheur, ou le malheur (selon les affinités d’âme), de leur dévorante animalité un peu développée à l’intelligence. Est-ce une raison pour croiser les bras et laisser faire ? Et bien, les vocations sont multiples, mais n’empêche si ça pouvait changer ce serait pas mal, même si la vie l’homme tout ça, toujours, ce sera une affaire des plus compliquées, des plus passionnantes, et aussi parfois.. des plus désolantes. C’est peut-être là aussi qu’y réside le charme, mais de grâce qu’on laisse à chacun la vie de ses émotions de ses passions ou de ses froides raisons car sans vie il ne reste que la bêtise des brutes pour s’en féliciter, combien de potentiels détruits bafoués annihilés et tout ça pour quoi, parce qu’il reste beaucoup d’animalité, avec juste ce qu’il faut d’intelligence bête et méchante.
A la pensée !

Montez la luge des délurés, destination loge du vertige!

2005-07-10T04:11:00.000+02:00

Tandis qu’on meure et grillés et déchiquetés,
Moi je ne pense qu’à mon âme bien morose,
Qui me dis-je, qui peut prétendre pleurer,
Ce qu’exige la fin de vie soyez-en délurés,
Vos eaux ne sont que vanités de raison close,
Pas de quoi s’en apeurer je n’ai que ma prose,

Sans doute sors-je les reproches,
Pour éviter opprobre de sentiments,
Qui décidément ont quelque chose,
Un grand quelque chose qui cloche,
Ainsi je mords pour déjà m’excuser les dents.

Mais de qui se moque-t-on !
Qu’espèrent-ils ces mouftons,
Du mal peut-être s’imaginent-ils se dédouaner,
Naïfs! les chacals sont parmi nous et par légion,
A l’intérieur que c’est pourri tous des damnés !

Pourquoi pleurnicher ce sont d’affreux trompeurs !
Ces pleurs sont si légers et insuffisants soyez-en las,
Tout au plus ne feront-ils qu’éponger leur auteur,
Ces égoïstes aiment il est vrai soulager bien bas,

Et pendant ce temps qui déjà m’étreint,
Je laisse les jours gentiment se défiler,
Des Judas qui aiment sournois vous exiler,
Oui comme tel et comme de rien,
Je n’en pense pas moins..

Comprenez, les gens seuls sont tristes,
Les gens tristes sont seuls c’est certain,
Il n’y a comprenez, que des gens seuls,
Les autres sont d’habiles comédiens.

Qui donc s’attarde déposer quelque regard,
Ses méfiances aussi et d’offrir le bonjour,
Personne ne salue c’est le grand bazar,
Le bordel de l’amour est le pire des tours,

Tous des comédiens on s’en convainc,
On fait semblant mais au fond on sait,
Je le sais tout cela est une grande dupe,
Oh! où vas-tu rime attends dont ma chute !

Laisse faire mes mots tombent seuls,
Ils sont des orphelins fiers et habiles,
Tous des comédiens je vous le dis !
Quant aux ignorants ce sont les filleuls,

Les filleuls d’un réveil tardif ou absent,
Qu’importe je préfère la face de l’horreur,
Chaque jour m’est bien condescendant,
Que m’importe ! je délice du temps les rancœurs,

Toujours il poursuit jamais ne lâche,
Tous des comédiens tout a une fin,
Mon paradis est de ne point y croire,
Là mon luxe je n’attends aucun pourboire,

Pleurez jouez dansez laissez-moi la farce,
C’est bien mieux en pleine tronche
Si la vérité n’est guère un mensonge,
Alors j’en suis convaincu elle vient de face.

Et alors! voilà déjà qu’elles se profilent,
Du temps les grandes dévorantes ombres,
Ces éternelles usurières elles se faufilent,
Puis un jour c’est l’heure de la tombe,

Qu’ainsi tombent les masques !
Laissez-moi dont mes frasques,
Mon jeu mon plaisir mon délire,
Cela tout cela n’est qu’un poème,
Un poème triste amer et quoi, allez médire !

Entre l'animal et le philosophe il y a l'homme

2005-07-08T02:21:00.000+02:00

Parlant du mémoire de fin d’année universitaire,
‘On ne devrait point obliger les gens qui n'ont rien à dire à s'exprimer, ils le font déjà si souvent.’
mais je laisse libre loisir au lecteur d’étendre le contexte du propos, l’ironie aimant chérir ses victimes.

Sinon attentat à Londres, et je me dis, outre l’espèce de sourire mi réjouissance mi consternation qui m’active le visage, je me dis, et dire qu’en Irak ils ont le même chaque semaine mais déjà je sais combien la saloperie pue dès sa plus petite unité. Quant à cette réjouissance réflexe si je puis dire, réflexe parce que je me la suis souvent remarquée lors d’événements tragiques, je suppose qu’en fouillant les bons ouvrages de psychologie et autre freudrie j’y dénicherais quelque lumière à cette excentricité assez mal venue mais pour l’heure, je dirai simplement, et mettant de côté mes réflexes ainsi que mes états d’âmes :
C’est à la racine, c’est tellement une évidence que j’ai presque honte à m’en faire conférencier de pacotille, c’est à la racine qu’il faut couper le mal. Par exemple, réduisons aménageons ou même annulons (si c’est la solution la plus sage de tous les compromis envisageables, je n’ai la qualité de spécialiste on l’aura vite compris)la dette des pays pauvres, aidons-les dans de réels programmes de développement, éducation à tous les niveaux, journalisme ‘libre’ (tant bien que mal), encouragement de la culture oui même là où on meurt de faim, après la croûte de survie et les chantiers d’infrastructures nécessaires et minimums pensons à la culture, elle est si sous-estimée, son pourvoir son impact sa raison d’être. Les animaux se ressemblent d’une génération à l’autre, nous aussi, sauf que la culture nous rend uniques et si précieux, le subtil mérite la vie éternelle. Donnons le goût du beau, qu’on le chérisse et en tolérance. Mais outre cette belle utopie, malgré la saveur que je pressens déjà amère, pourquoi pas en transition une dictature éclairée – mais pas d’un seul homme ! – , je ne sais pas, sans doute tous les pays ne sont-ils guère prêts à la démocratie ? Nous-mêmes le sommes-nous ? Le peuple manipulé ne fait que beugler selon les flashs dont ont l’abreuvent. Est-ce cela, la démocratie, et puis la transparence faut déjà la déchiffrer, qui le peut, une minorité seulement ! et à supposer que transparence il y ait. Mais au moins nous avons un certain domaine plus ou moins vaste d’expression, d’épanouissement et puis j’aime tous ces débats, stériles ou pas, qui anime les français, quand on s’anime pour ses idées c’est réjouissant pour l’intellect. Lorsqu’on le fait pour Les idées on philosophe. Malheureusement les philosophes ont déserté depuis longtemps la scène politique (l’ont-ils jamais vraiment acquise à leur cause, et sans en être les pantins détournés ?) et en fait, pour ainsi dire toute sphère de pouvoir, pour le moins pouvoir matériel en tout cas. D’un autre côté les grandes idées, quelle que soit leur valeur subjective de bien ou de mal, ont tendance à persévérer à travers les âges, au moins pour une minorité raffinée et si je sais qu’on ne fait des minorités qu’à l’aide de majorités, donc moins raffinées par définition, on se doit d’aider les moins talentueux à moins se faire avoir, alors l’école obligatoire – d’aspiration philosophique évidemment, comme on dit, ‘laïques’– et gratuite partout dans le monde jusque 18 ans ce serait un beau début d’utopie, et ce serait faisable, si ceux qui en ont les moyens le souhaitaient, mais ils ont d’autres projets dans leur chapeau magique, alors on allume sa télé et on regarde, puis c’est toujours le même, l’homme n’a pour ainsi dire presque pas changé, une écrasante masse de débiles limites, plus assommés si possible par quelques profiteurs un peu malins, et puis il y a les désintéressés et les impuissants. Les impuissants font des pitreries soi-disant par solidarité et les désintéressés ne le sont peut-être pas tant que cela, seulement les débiles ne les comprendraient pas, pire ils finiraient par leur reprocher leur aide bien bêtes qu’ils sont, et les profiteurs leur raccourciraient le bonheur, ou le malheur (selon ses affinités d’âme), de leur dévorante animalité un peu développée à l’intelligence. Est-ce une raison pour croiser les bras et laisser faire ? Et bien, les vocations sont multiples, mais n’empêche si ça pouvait changer ce serait pas mal, même si la vie l’homme tout ça, toujours, ce sera une affaire des plus compliquées, des plus passionnantes, et aussi parfois.. des plus désolantes. C’est peut-être là aussi qu’y réside le charme, mais de grâce qu’on laisse à chacun la vie de ses émotions de ses passions ou de ses froides raisons mais sans vie il ne reste que la bêtise des brutes pour s’en féliciter, combien de potentiels détruits bafoués annihilés et tout ça pour quoi, parce qu’il reste beaucoup d’animalité, avec juste ce qu’il faut d’intelligence bête et méchante.
Messieurs (mesdames) les idiots, je vous salue.

Vertiges...

2005-07-01T23:21:00.000+02:00

L’avenir me donne le vertige, il inquiète, je n’en vois pas le bout, je n’en vois que le gouffre.
Le froid me donne ses frissons pourtant je sais, je préfère la pluie la neige, les rues vides, offertes tout entières sans chichis sans cris sans bêtise, juste moi et la nuit. D’un trottoir à l’autre il n’y a (alors) que me pensées, mes pensées bien tranquilles, sans heurts, que des blessures intimes, et les morsures du temps, le venin des chutes, on se rattrape à soi-même, ou aux ombres, des furtives et aussi les souvenirs, les amers les gentils, mais tout ça ne fait pas un avenir, il ne reste que la pluie le froid la neige, et les ombres qui passent. Et si chaque jour l’ombre grandissait, le gouffre se creusait, si les lendemains étaient un peu plus toujours à l’ombre des matins calmes sereins d’aujourd’hui et d’hier, ces doux candides, si tout déjà! se creuse où sont les fleuves pour nous remplir ?
Alors on attend voir et sentir la pluie et la neige, venir combler nos âmes éparses qui se fissurent, demain sera à l’ombre d’aujourd’hui mais il y aurait des fleuves pour s’y noyer.

Les yeux bleus aquatiques attendent leur 38

2005-06-28T19:45:00.000+02:00

Je me suis rendu aux bains publics – comprenez la ‘piscine’ (un écrivain ça aime se la jouer) – et tout d’abord oui, je fais encore (un peu) partie de ce monde.
J’ai vu une fille aux yeux bleu dans l’eau bleue. Charmant.
Sinon à part ça j’ai nagé, je trouvais que ça correspondait bien à l’attente que l’on puisse se faire d’une piscine et de ses occupants, alors j’ai nagé ; et puis surtout parce que ma kinésithérapeute l’a conseillé, après j’espère aller de mieux en bonds. Je n’ai pas la forme que je souhaite. Au vu de toutes ces incessantes blessures courbatures et autres démoralisations du genre ça se comprend, je n’arrive à maintenir un rythme en décence de mes objectifs ; toutefois en comparaison de la majorité des autres, qui se laissent aller, d’un corps en jardin à l’abandon, je ne devrais pas trop me plaindre seulement voilà, je suis exigent.
Il y avait aussi des filles fort bien portantes, en toute franchise trop bien portantes, et bien je les ai trouvées fort bien gracieuses aussi, sans doute l’eau leur confère-t-elles quelque lumière nouvelle, quelque prisme point de vue original et surprenant et en fait, finalement il ne reste plus vraiment que les traits tout de courbe du visage, à l'eau les courbes en trop! Et puis lorsque l’une d’entre elles s’en sortit de l’eau je pensai ‘et bien, elle va perdre ses kilos et ce sera une beauté certaine’. Voilà qui est encourageant, une journée où les ingrédients des imprévisibles tendent à l’arrangement heureux, les issues se présentent au mieux, je veux dire vers un mieux, tout relatif certes mais n’empêche, tout curieux que je suis j’aimerais être secrètement présent le jour de sa taille 38 (c’est cela, 38 ? Je ne suis pas un spécialiste mais cette taille me paraît raisonnable), être la caméra cachée de cette si belle et ô combien espérée journée. Ce n’est pas tous les jours qu’on parvient au sommet des monts et merveilles.
J’ai repris possession de mes quartiers, je me suis étiré et à l’instant j’étire mes mots mes pensées, c’est un plaisir vous savez, pas toujours alors il faut en profiter, ça ne dure jamais qu’un temps, jusqu’au prochain sursaut...

Par tous les seins, il y a trompage!

2005-06-28T14:16:00.000+02:00

Certaines personnes, lorsque l’on en passe la raffinée coquille, se révèlent cuit dur.
Je pense notamment à L., vraiment parfois je me demande où j’ai la tête, où j’eusse dont la tête ! On est vite aveugle de ses propres désirs. On les prend pour des réalités.
Certaines personnes nous mènent de déceptions en déceptions mais au fond, on ne va que de réveil en réveil, on ne devrait point se laisser aller à d’idiotes nostalgies et faire son déçu, plutôt devrions-nous nous réjouir ardemment de la limpidité enfin acquise ; parfois il faut savoir accepter la chute, certaines histoires ont des fins.
Seulement il y a souvent de sottes bouées auxquelles s’accrocher, et bien qu’elles se défilent de par leur nature, bien qu’on y glisse d’illusions en déceptions, il faut toujours qu’on se la ramène. C’est très bête les sentiments, et ça ne fait pas de cadeau, les bouées...
Je pense à A. aussi, vraiment, je ne connais que des cas difficiles, des histoires à problèmes. Si chaque manquement (subi) rapportait un dollar, j’ouvrirais un compte à Wall Street. Il y a de quoi vivre la grande dépression de 33, et jeter la vilaine du sommet de sa colère ! Mais non, après ce serait encore plus triste, et puis la fille aime se jeter elle-même dans la gueule des loups, pour ensuite pleurnicher les sales types. Ceci dit lorsqu'on lit le journal d’Ophélia (qui a mis à jour un an d’aventures voluptueuses et hautement désinvoltes, par la grâce des émotions, au gré des passions les plus folles), on se dit, quelle orgie de sentiments, bon Dieu il y aurait de quoi damner tous les seins, hum hum... Ah, il n’y a pas que des saintes, et tant mieux ! Enfin, c’est beau, mais de loin alors, je ne sais pas, je n’y crois pas, les voyages les milliers de rencontres merveilleuses, tout ça je n’y cède ma confiance, quelque chose cloche, je suis sûr que ces carillons nous cachent la forêt, non, je n’en suis pas sûr mais à la fin, comme toujours je le pense je le vis je le ressens, il y a danger d’émiettage. Alors évidemment tout dépend de la subjectivité qu’on se fait de l’émiettage, est-ce un bien, sans tomber dans le manichéisme, est-ce un plus, une voie d’épanouissement ? Je ne sais pas pour les autres mais pour moi je dirai :
Ramasse tout au plus vite, concentre-les tes miettes, et protège ton pain quotidien avec ferveur, défends-le farouchement et ne laisse les obstacles, qu’ils soient distractions inanisantes qu’ils soient déceptions regrets qu’ils soient des obstacles de perte d’envie perte du ‘feu sacré’ quoi qu’ils soient et aussi grands et nombreux soient-ils, ne les laisse en rien t’abattre, et surtout rassemble-toi, chéris-toi car qui, sinon, le fera...
La vie est un long fleuve hostile. Assurément. Le faible et l’idiot barbottent dans leurs insignifiances, et le penseur coule dans ses pensées. Il y a de quoi courir plonger dans une paire de seins bien tendres se remonter le moral à la surface des joies les plus simples. Cependant, si le sexe fût un remède ça se saurait, depuis le temps qu’il est pratiqué, et tous ces désirs qui en vantent les mérites, c’est du vol, je demande la castration ! (ceci est à prendre au XXXième degré)
Dans une autre note, plus terre à terre, je regrette la solitude de ce blog, vraiment, pourquoi faut-il dont qu’il soit à mon image et ma ressemblance, serais-je Dieu ? C’est possible, cependant je dois reconnaître peu probable. N’empêche si c’était le cas je me ferais devoir et fierté de faire épanouir chaque ange en diablesse, non mais ! Et oui, sans quoi je perdrais tout repère, je ne connais en effet que des petites démons, elles vous fourguent les sentiments à la fourche et vous empalent en toute inconséquence dans leur purgatoire des relations débiles, si Dieu est mâle je peux garantir qu’en enfer c’est une de celles-là qui dirige la boîte, elles excellent et excèdent, tout à fait monsieur, je promets, essayer c’est se damner. Oui mais alors, ils sont où les seins ? Je crois qu’on a été lésé sur la marchandise, c’est de l’abus de distractions et refus de couchage, c’est une honte !
Alors honte à vous.

2005-06-23T03:02:00.000+02:00

La rançon des impossibles.

Ne laisse aucune chance à l'amour,
C'est si triste ainsi, c'est un mort né.
Au moins essayer j'aimerais tant t'aimer,
Mais l’avenir nous demeure sourd.

Je t'aime d'un amour impossible,
Il est le soldat inconnu et illégitime,
D’un combat où toujours la cible,
Est manquée pour raisons intimes,

Les issues nous sont des autistes,
Si tu savais comme On en est triste,
Je n’aurai jamais pu signer Ton Olivier.

Où que je coure,
Il n’est de refuge,
Je le sens l’amour,
Est ce divin subterfuge,

Les émotions accourent,
Malgré le futile de la chose,
Oh je le sais tout est si peu,
Lorsqu’aux lucides on s’expose,

J’en contourne chaque jour,
Les immenses de l’artificiel,
J’en ai si intimement besoin,
Et il me fait défaut aussi loin,
Que je m’en souvienne ciel !

Les sentiments sont des coquins,
Dont il faut vivement se méfier,
Ils n’ont d’argument que leur fin,
Qui est de décevoir à s’en lacérer,

Qu’elle s’en aille au vent la comédie,
J’en connais oh combien les supercheries,
On aime être trompés et on s’y trempe,
J’ai la bougie de la passion qui tangue,

Et que la tendre pleure par amour déchu,
Alors toujours cette misérable sera chérie,
Est-ce dont la rançon de l’infinie,
Rencontre des êtres perdus…

2005-06-22T01:58:00.000+02:00

Des pensées fortes et un peu paisibles auxquelles s'accrocher, c'est une quête sans relâche, de l’or pour les braves…

2005-06-22T01:54:00.000+02:00

Et si l'amour peut s'éterniser(si possible sans avoir les sentiments écorchés d'absence), alors il faut absolument que je le vive.

2005-06-22T01:22:00.000+02:00

Les jours les pensées leurs mots, tout défile, retenez-moi..

Les jours défilent, j’écris, j’en sors toujours un peu plus insatisfait, et plus encore des écritures(sous-entendu des autres). A cela, je ne me trouve pourtant pas vraiment d’alternatives, je devrais sans doute me saouler d’amour et j’y compte bien mais pas n’importe comment et ce ne sera que pour un temps, je veux dire par périodes émiettées, au gré des imprévisibles, j’en viens à cette appréhension que l’intense réside dans l’éphémère, qu’ils surgissent au détour d’une folle fulgurance ou enfantés patiemment qu’importe les moments forts ne peuvent pas s’éterniser car déjà ce ne serait plus le même, leur qualité d’intenses n’aurait de substance que le souvenir évoqué.
J’ai l’impression d’avoir un interrupteur fou dans les émotions ; si imprévisible. C’est tant difficile parfois d’être heureux ; et les joies si subites si impertinentes, toujours elles s’en vont comme elles s’en viennent. Écriture à la dérive d’un océan de pensées, je coule et j’aime ça. J’ai envie de dire : je pense à mes pensées. Je ne sais pas, juste envie..
Toutes ces tracasseries quant au raffinement des mots alors qu’ils ne sont miens, d’autres les ont inventés. Faut-il dont courber l’échine à ce point, ainsi les accepter humblement et même tressaillir de leur présence, serais-je un amoureux déchu ; mais quel amour se nourrit de modestie ? Toujours l’orgueil impossible me tombe. Je vois, chaque perspective d’entre toutes perspectives si futile, si vaniteuse de son souffle pourtant le souffle, ne fait que souffler. Je pense à la fin avant d’avoir connu un début.
Je sais, les gens, mêmes les plus doués, écrivent pour raconter quelque émotion quelque précepte, quelque vengeance ou autre grand amour.
Moi je veux écrire comme personne, posséder ma seule écriture, et faire l’effet d’un intense désir. Et je ne parle pas de style, non vraiment, écrire autre chose autrement bref être autre dans et en dehors de l’écriture, œuvrer ce que j’aurais aimé lire, plus jeune, qui me fit défaut, qui fit défaut, un manque, vous avez manqué écrivains ! Ecrire ce que les autres désirent écrire, lorsqu’ils ferment les yeux et imaginent le paradis des mots. Donc bouleverser définitivement, et être désiré à l’extrême des passions. Alors ce serait bien, puis plus rien. Tout a une fin.
Certains jours les saveurs manquent...

Border line Story

2005-06-17T12:38:00.000+02:00

Il y a cette névrose, les border line people, moi j’aime à voir mon écriture de même, au bord de ses lignes, prête à tomber à tout instant dans d’autres histoires. Oui, je dois être très au bord, une sorte d’équilibriste bondissant. Il est vrai, parfois il y a entorse, mais déjà le renouveau prend le dessus et profile ses issues, ses bouées, ses subits.
Je ne sais pas si ainsi se décrire, parler de soi, je veux dire.. certes les mots sont toujours plus ou moins nos enfants, mais adopter de tels petits si centrés, adopter un ton si égocentré, n’est-ce pas un danger.. une folle embardée, une magnifique indécence ! Je revendique.
Je vous dois quelques explications.
Ce matin, vers 14h30, je lisais un blog enfin mis à jour, l’année passée j’adorais, et je dévorai ce récit intime aux fresques surprenantes, en léger décalage, en mots feutrés et en toute volupté. Tiens d’ailleurs, c’est son auteur qui m’a fait rencontrer et aimer ce mot, Volupté, et je me dis souvent que c’est un indice de grand talent, les auteurs dont on hérite les mots ou les sens, parfois des phrases entières, comme si on passait à l’abordage. Bref la qualité était de mise et demeure, ce matin, le maître mot(s). L’auteur n’a rien perdu de sa superbe, de son velouté, de ses caprices, de son style de son flot, non, elle est restée parfaitement fidèle à elle-même. Comme on dit, ‘Egale à soi-même’. Égale, fidèle, ne rien perdre, rester, demeurer…
C’est bien cela qui me chagrine, et cette fille pourtant délicieuse n’est qu’un exemple, j’en conviens édifiant (de ma pensée), mais parmi d’autres talentueux :
Les gens finissent par se répéter et me fatiguer. Alors évidemment s’ils sont très forts dans leur style j’y reviendrai, vous savez, comme un ancien champion qui n’a plus gagné depuis longtemps, on continue d’aller au stade, au ring ou sur la piste, ou juste derrière sa télé, pour suivre ses exploits, désormais révolus, dans cet espoir, toujours, d’une étincelle, lorsqu’on attend des émotions passées, dont on n’arrive point à s’en faire la raison, elles reviendront se dit-on, car on a été marqué et les souvenirs ne renoncent pas facilement, ils veulent leurs présent, ils y tiennent, ça reviendra, si on est patient, et donc on s’attache, on attend.
Parfois je découvre un blog aux étincelles et m’empresse d’en dévorer les dernières nouvelles, puis je lis les premières, et d’autres au milieu, d’autres au hasard, et déjà tout revient, tout se tient, tout est lié et leur style me fait l’effet toile d’araignée, il colle et empêche la fraîcheur, ça manque de mouvement, en fait non, c’est vraiment et complètement statique. Enfin, ceux qui aiment, volontairement ou pas, consciemment ou pas, creuser inlassablement les mêmes trous ne me sont pas tous lénifiants (merci A. ! Je t’emprunte ce mot…), toutefois je reste sur ma faim ; et reviens par conséquent car il y a cette phase du jeûne où le sujet redouble d’énergie, avant l’épuisement bien sûr. Seulement je me dis ‘Non, l’écriture ne doit pas tomber dans ces travers, je refuse de creuser inlassablement les mêmes trous et de m’y enferrer, de toute façon j’y étoufferais, ce serait ma fin, et ma claustrophobie aux écrits est immense, tout le monde ou presque y passe, les dits grands comme mes petites découvertes, rares sont ceux qui en échappent, existent-ils seulement ? Oh j’espère intensément ne pas être l’auteur de ce mal, de cette faute car c’est une faute à mon sens, c’est une méprise, il faut, enfin JE dois m’en défaire, ou plutôt ne jamais la laisser me gagner, à moins d’illustres résultats, cela va de soi ; plutôt que s’en défaire ne jamais la laisser gagner parce que j’en suis naturellement, il me semble (subjectivement parlant), absent, je ne bondis pas sur commande, ce sont les bonds qui me commandent et je me dis que voilà une folle richesse intrinsèque, une déviance merveilleuse, la source future et annonciatrice de tant d’histoires, de bizarreries, soit tantôt de clartés spirituelles (au sens non religieux du terme)que je me plais à philosopher ; non, je dois me préserver des influences fixatrices et entêtantes, préserver mes sauts de pages, mes sautes d’idées, mes bonds d’humeurs, tout ça c’est moi et ça le restera.
Rester ? Mais alors moi aussi je demeure, je reste fidèle et, finalement, ne suis-je pas plus entêté encore que l’autre, plus creusé de l’intérieur, et est-ce parce que je pressens mon trou comme infini, que pour autant j’en sois dispensé des travers, peut-être même sont-ils justement plus grands… Oui mais il y a grandeur dedans, alors je suis preneur.
Avis aux amateurs.’
Oui, je dois reconnaître que je est mon thème récurrent. Au moins je parle de ce que je suis, ce que je sais. Ce que je crois être et savoir, nuances précisées.
Il Faut dire que je vis beaucoup sur moi-même. Parfois je me demande même si je ne vis sous moi-même. Sous ce poids presque insolent de mes exigences, entouré de ma border life, de mes murs d’humeur, de ma frilosité à sortir de cette cache, ce trou sublime, cette force destructrice de l’intérieur, force magnifique, explosion imminente. Mais imprévisible. Tous ces mots-là, à peine déposés, on en sent à l’immédiat la fierté, la complaisance, l’intensité, cette sincérité lucide, sans presque rien en dissimuler, juste en traits un peu travaillés, léger camouflage ‘pour dire de’. A. m’avait confié – oui, A. et O. se confient tout un tas d’excentricités, cependant ceci qui vient n’en sera pas une et puis on se confie vraiment de tout, un vrai bazar, nos conversations ont la classe, elles ont du rebondi comme on dit, ou plutôt comme je dis, enfin, je, on, ils, nous, etc. qu’importe je suis omniprésent dans mes histoires, au bord d’un tu se cache souvent la perspective de mon je ; d’ailleurs cette idée subite me rappelle une entrée perdue, sans doute hier ou avant-hier, je ne sais plus trop, peut-être même cela remonte-t-il plus loin encore, toujours est-il que je me faisais cette idée, à propos des perspectives du je vis-à-vis de nos tu préférés, comme quoi l’amour de l’autre, entendu amour manifesté à l’autre, est bien souvent tributaire de notre amour propre, amour du moi ; celui qui aime s’aime lui-même en aimant l’autre, comme d’un amour reflet, on jette son amour à l’eau parce qu’aussi l’autre nous renvoie des cercles qui siéent à notre besoin d’estime, ces cercles peuvent être différents cependant ils englobent (ils se présentent alors en tant que sphères !) une part de nous que nous aimons à sentir venir s’écraser tout contre nos bords d’histoire, oui on aime ces histoires-là, l’autre est épanouissant, on aimerait s’y mélanger, pour toujours ; avant retour à réalité, je suppose. Je me rappelle aussi, dans cette foulée de pensées à la volées, de M., qui me disait en pleine conversation-projection réflexion, « oui, souvent on se parle à soi-même, lors des échanges d’idées on envoie à l’autre ce que l’on espère recevoir, comme si on influençait le Père Noël quant aux cadeaux à venir, comme si on faisait à la fois le père (Noël)et l’enfant, on n’est jamais mieux servi que par soi-même sans soute pense-t-on, bien qu’à bien y réfléchir cela devient alors plus une servitude qu’autre chose, et puis, c’est égoïste, quel égocentrisme ! Ah mais justement, les conversations c’est du donnant-donnant, on donne son avis, ses réponses, et on leur donne des questions, bref on aurait tendance à jouer à question-réponse en autiste, mais avec l’autre un aléatoire, qui lui aussi a tendance à ‘imposer’ (à nuancer selon son taux d’écoute et d’acceptation de l’autre en ses termes)son question-réponse ; on souhaite être entendu, voilà tout. Ou alors il faut que l’autre surprenne, qu’il se fasse le rêve de notre écoute assoupie, qu’il apporte la surprise, la singularité, le formidable et ses perles, ou bien sûr, des réponses qui nous renvoient à nos questions si chères, ces tendres personnelles. Une conversation, c’est s’ouvrir sur soi avec l’impudeur de l’autre. Non, M. ne le prononça pas ainsi, mais c’est ce que j’en ai retenu. J’ai laissé tomber les guillemets de fin, je n’ai pas osé plus, ah, et puis il faut en revenir à mon sujet, ce que A. m’avait confié. –
Et bien je ne sais plus ! Avec ce long entre mède je me suis perdu la pensée, remarquez, c’est bien dans la prolongation du personnage, avec A. les absences et autres manquements font partie majeure du pedigree, un vrai gruyère de fille (j’ai pensé parcours de golfe mais j’en vois déjà certains s’imaginer toutes sortes d’exotiques allusions..), communiquer équivaut alors à une sorte de mots croisés, ses mots les nôtres, et puis les cases vides ; sans compter les cases noires…
Qu’eût-elle dont bien pu me confier la petite, entre mon amour des mots aux paragraphes rebondis et ma vision de l’amour d’autrui, plus un passage furtif du Père Noël ?
L. en tout cas me confie que ‘génie’ ça fait prétentieux.
Je ne sais pas, moi je trouve qu’ils ont du génie, ces génies. Et puis depuis quand l’écriture, en son sens noble de littérature, est-elle affaire de modestie ? Parce que pardon, mais s’exprimer mots sur page, en tout impunité impudique, cela me semble fort narcissique. Les écrivains sont des sincères intenses ou des hypocrites merveilleux et qu’ils ne viennent pas dire le contraire, je leur mettrais le point du i à l’endroit où ça fait mal. Ah mais ils diront mais de là à parler de génie il y a de la marge. Oui et bien après la marge il y a de la majuscule, comme après le vent la tempête, alors on ne fait pas de la création en faisant de la norme, et la création c’est de l’ordre du génial, point barre, au poteau les virgules (suivies d’un ‘oui mais’)récalcitrantes, je vais vous en donner moi, de la modestie. Ou alors il faut faire comme Socrate, on n’écrit rien par pure exigence et parce qu’on a conscience de son rien tout en futilité, conscience de notre rapport à l’ignorance, et il ne reste dès lors plus qu’à espérer en son Platon. Bon, et bien moi j’ai décidé de faire Socrate et Platon en un, croyez-moi, ça vaut sa pub de philosophe. En fait, à dire vrai je fais surtout exclusivement du moi-même, néanmoins je ne rechigne point un peu d’influence de ci de là. Et puis surtout, cet appel à la génialité c’est un bras d’honneur aux facilités, je sais que j’ai mis le doigt sur quelque chose d’essentiel, de crucial, et donc j’en mets un autre (de doigt)aux trous fermés (cf. les trous précédents). C’est aussi annoncer la couleur d’entrée de jeu « Pensez ce que vous voudrez, même si ça me touche et blesse, je m’aimerai plus que de mesure parce que si je ne le fais pas, qui s’en chargera ? En tout cas pas vous. Alors place aux plus fous défis, les déclarations inouïes, et pour beaucoup inaudibles, qu’importe, qu’importe ! c’est là mon combat impossible et insensé, pourtant j’en pressens le sens, il n’y a que ça après tout, c’est l’amour pur du beau et du soi, et soi est à revendiquer, chaque atome que nous sommes – je nous vois chacun comme un atome d’une super structure humaine, voire même superstructure du tout mais là ça devient super philosophe – a droit à sa petite explosion, qui n’a pas rêver de faire son Hiroshima, donnez-moi le temps et je vous rendrai les mots ! ». Voilà, après cela on ne peut que dégonfler. Pourtant je ne compte pas me dégonfler.
Il y a tant et tellement à écrire, expliquer pourquoi mes poésies, comment mes déceptions, où je vais, ça je n’en sais rien, mais par quelles exigences ça je le sais, je pourrais aussi revenir sur les auteurs talentueux qui finissent par s’enfermer dans leur monde de mots et pensées récurrentes, prenez un Nothomb, lisez deux Nothomb, puis trois puis plus et encore, et bien outre l’inconstance (relative qu’on s’entende) de la qualité, on finit par connaître le style Nothomb, ça ne surprend presque plus, ou prenez Beigbeder, Houellebecq, entamez-leur un deuxième roman et les mêmes parfums se la ramènent, ah, ce sont de ‘simples’ contemporains pensez-vous, allez donc siffler quelque mots à Balzac, je garantis qu’à tout volume ouvert au hasard correspond un paragraphe bon pour n’importe quel copier-coller ailleurs en un autre volume Balzacien. Oui il tomberait d’on ne sait où seulement il serait dans la même lignée, voyez-vous la lignée c’est lorsque la ligne devient commune à l’auteur, lorsqu’elle est une resucée, lorsque l’auteur n’a cesse de sucer la moelle de ses passions toujours les mêmes. Voilà, voilà ce que je souhaite impérativement éviter, à moins d’en faire merveilles mais je n’y crois pas, se fixer c’est déjà l’originalité qui prend un coup de vieux, et pour moi la création est la maîtresse de mes mots, j’aime quand ça fouette !
Je pense aux mots de Jérôme Attal, ils sont un modèle de raffinement. Pourtant je lui reproche à Jérôme, tel que d’ailleurs L. me le rapportait(pour une fois que L. rapporte quelque chose), de se complaire à tourner en rond « parce que tous mes modèles ont ainsi procédé ». Ah il est fier le Jérôme dans ses entreprises, et ah ça m’énerve l’idée de s’enferrer. J’ai peut-être tort mais ça ne retire en rien à mon agacement. Enfin pas agacé de ses mots, je leur reconnais un (vraiment très)rare agencement poétique, enfin quoi, cet artiste-là est une vraie poésie à laquelle on a greffé quatre membres, pardon cinq membres, une bouche oreilles nez etc. ainsi qu’un cœur détachable, les filles aiment quand ça arrache (petit clin d’œil au style attalien, enfin, vous savez cette ambiance très ‘beau brin de fille… un rien me blesse tout me détruit’, phrase monumentale à mon sens). Toutefois bon sang j’ai envie de foutre une bombe sur la tombe d’Antigone – ceux qui suivent l’œuvre récente de Jérôme me comprendront – et d’envoyer valser la moitié des filles décrites en son journal dans un ‘bon’ porno américain, le genre qui ne laisse pas indemne. Ok, je deviens franchement rigide voire tyrannique sur ce coup-là mais oh, j’ai quand même lu son journal dans son entièreté (à part Les fondations), j’ai écouté (et acheté non mais !)plusieurs fois son album live (enfin, plusieurs fois l’écoute hein..), et j’ai même essayé de communiquer avec lui, comprenez ‘correspondre’, apparemment tout le monde ne maîtrise pas le sens de ce terme, soit. Donc je me suis investi et je continue de suivre les aventures intrépides de ce poète en voie de disparition, et parfois c’est à tomber de sa majuscule mais bon sang, c’est quand le tsunami qui balayera les habitudes insulaires du Jérôme, moi je ferais bien Dieu, si je n’étais déjà Génie. Vous voyez, je suis grognon, même et surtout à l’endroit des meilleurs, on leur en veut toujours plus à ceux-là, ils n’ont pas le droit au vulgaire des jours normaux, ni aux ordinaires des habitudes. Et vous savez quoi, je le vois déjà d’ici sortir ses habitudes merveilleuses, et là il y aurait de quoi faire tomber la colère de Zeus sur la bande à Œdipe et compagnie, il y en a marre à la fin ! En même temps si ça se trouve se dessine à mon insu une œuvre capitale de l’histoire de la littérature et des conteurs d’histoires. Mais oh ! Faut pas non plus venir me raconter des histoires ! Ou alors très très intenses. Vous l’aurez compris, ça chauffe, je brûle, et souvent la passion me consume. Je revendique. Et je sais, chacun ses revendications mais n’empêche, le rebondi je revendique, je revendique.

2005-06-12T21:40:00.000+02:00

Sans Issue a le visage en Lune

Sans Issue triste porte le visage en Lune,
Les doigts seront doucement empoisonnés,
Lorsque l’appel trop tard aura déjà sonné,
Ouuh !.. il sera sa lente proie son prisonnier,
Ce soir la comédie se jouera façon Dune,

Donald Duck ne fait pas plus canard,
Ensanglante-moi tout ça on manque de couleur,
Rouge le rouge il a l’odeur des soirs joueurs,
Ce soir on a rencard avec un canard,

BOUM on va pas le rater,
De travers et à travers de long,
En large allons on va couper,
Le suspens ce soir y a des bons,

Pour un concert aux singuliers artifices,
On explique comment hacher,
Le bonheur comment brosser,
Un tableau tout en précipices,
C’est tant simple on va tâcher,
De ne rien rater ni épargner on va bosser,

Sans Issue a les mains qui accompagnent,
Elles sont de paire elles sont compères,
Harmonie jouée en Glace toujours elles gagnent,
Ces petites délicates déjà ont saisi leurs repères,

Ce soir on joue aux pointillés,
Comme ça on fera de la découpe,
La tentation est une histoire souple,
Cache-cache mais à la fin faut entailler,
Le bonheur à coup d’humeurs,

Rien ne sert de faire son lutteur,
Ce soir tout part en folles vrilles,
Ce soir les habitudes brillent,
Ce soir les histoires ont la peau faible,

Et il n’est de canard plus de travers,
Personne n’écoute mais j’invite,
Tout un chacun à prendre siège,
Malgré combien j’en connais déjà le vide,

C’est absurde et porte tellement de sens,
Pendant ce temps Sans Issue fait du sens,
Unique oh où vont dont ces humeurs,
Où sont dont les lueurs ne manque-t-il pas,
Un peu de pudeur..

Et les sièges restent vides,
Les cratères se creusent vite,
Un canard seul dans sa marre,
Ce soir les histoires rentreront tard…

2005-06-09T15:04:00.000+02:00

Les indécences désespérées (version 'classique')

Lorsque assiégé par mon intime présence,
Je refuse toute possible insuffisance,
En manque dans la tête ce tournis,
Décidément je suis un être inassouvi,
Et je m’exerce avec grande indécence,

Ce n’est jamais qu’un début fluet,
Je suis comme tel je réserve mes effets,
Tandis que des tourbillons me chavirent sereins,
Puis une mélodie peut-être me tend la main,

Parfois j’aimerais que les mots soient plus,
Et je leur en veux de n’être que des sursis à l’affût,
Des murmures pour auteurs furtifs palais des glaces,
Sommes nous des pantins impuissants et décousus,

Tout cela en vaut-il ne serait-ce que le penser,
Moi l’esquisse aux desseins très indécents,
Un souffle aux audaces de tempête et d’éléments,
Lorsque les ambitions se déchaînent j’en sais,
J’en sais les mirages et combien l’oasis,
Est pure illusion il n’existe que pour l’iris,

De suite le Temps de ses longs bras nous appelle,
Déjà ils remplacent les tendresses maternelles,
C’était jadis !

Dévore-moi intimement je saurai la gratitude,
Je saurai brandir mon reste avec élégance,
Je me promets magnifique et avec attitude,

Après n’en laisse le moindre néant c’est là ta justice,
Je ne puis pourtant me résoudre à l’impuissance,
Laissez-moi tranquille, naturelles raisons de l’édifice,
Quel fier s’accepterait l’objet de pareille candide révérence !

Qu’il se présente Chaos réglé ou Intrigue insoupçonnable,
Qu’importe j’ai le tournis et mon égoïsme en souffre,
Tantôt il jubile car toutes ces choses mon désir s’y engouffre,
Il m’érige en fin coupable largement déraisonnable,

Je veux l’inaccessible puis-je m’y complaire ?
Des mélodies passent.. parfois restent,
Suis-je une note digne de sa famine,
Toute colorée elle se pare de mes bémols,
Me voici une multi-couleurs mais que suis-je,
Au fond..

Permettez-moi je vous prie.. d’enivrer,
Ne laissez point tant et plus de talent,
Que je ne puis dorénavant en supporter,

Accordez-moi un peu de lumière,
Que je me prenne pour un soleil,
Je vous offrirai mes rayons d’hier,
Mais au final les ombres veillent!

Au bord de ma pensée en déclic,
Je suis dangereux pour le moral,
De l’humilité serais-je l’ennemi public ?

Peut-être juste un passeur d’émotions,
Je me vends au plus offrant ce cannibale,
Et ma vanité frappe de toutes ses tentations…

2005-06-09T01:51:00.000+02:00

Les indécences désespérées

Lorsque j’ai ce tournis dans la tête,
Ce n’est jamais qu’un début léger,
Je suis comme tel je réserve mes effets,
Tandis que des tourbillons me chavirent,
Puis une mélodie peut-être me tend la main,
Parfois j’aimerais que les mots soient plus,
Et je leur en veux de n’être que des sursis,
Des murmures aux auteurs furtifs,
Sommes nous des pantins impuissants,
Tout cela en vaut-il ne serait-ce que la pensée,
Je suis une esquisse aux intentions très indécentes,
Un souffle aux audaces de la tempête et des éléments,
Lorsque les ambitions se déchaînent j’en sais,
J’en sais les mirages et combien l’oasis,
Est pure illusion il n’existe que pour l’instant,
De suite le temps nous rappelle à lui,
Ses bras remplacent déjà les tendresses maternelles,
C’était jadis !
Dévore-moi intimement je saurai la gratitude,
Je saurai brandir mon reste avec élégance,
Puis n’en laisse rien c’est ta justice,
Pourtant je ne puis me résumer à ce que je peux,
Cette insignifiance de plus à l’édifice,
Chaos réglé ou intrigue insoupçonnable,
Qu’importe j’ai le tournis et mon égoïsme en souffre,
Tantôt il jubile car toutes ces choses je les désire,
Je veux l’inaccessible puis-je m’y complaire ?
Des mélodies passent.. parfois restent,
Suis-je une note digne de sa famine,
Toute colorée je me pare de mes bémols,
Je suis une multi-couleurs mais que suis-je,
Au fond..
S’il vous plaît permettez-moi d’enivrer,
Ne laissez point plus de talent que je ne puis en supporter,
Accordez-moi un peu de lumière,
Que je me prenne pour un soleil,
Je vous offrirai mes rayons,
Mais au final déjà les ombres !
Au bord de ma pensée,
Je suis dangereux pour le moral,
De l’humilité serais-je l’ennemi public ?
Peut-être juste un passeur d’émotions,
Je me vends au plus offrant,
Et ma vanité frappe à la porte…

Attention, vous êtes observés!

2005-06-05T20:52:00.000+02:00

En parlant d'arrangements, A. arrange ses mots avec maestria ces derniers temps, alors faites-lui coucou, vous ne saviez pas, elle aime vous regarder!

Moi j'adore ce qu'elle écrit!

Ces choses qu'elles n'oublient pas.

2005-06-05T20:28:00.000+02:00

Vilaine petite bête noire dit :
Oui, alors c'est sur qu'au début, tu es flattée donc ça fait plaisir mais ensuite, il y a le soucis de ne pas faire trop de mal et là, ça devient plus problématique..
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
De toute façon j'ai remarqué que de nos jours, les relations amoureuses sont souvent enorgueillissantes pour les demoiselles, et aliénantes (voire débilitante) pour les mecs, mince quoi, où va la France!
..Non mais euh oui, après c'est problématique, surtout que tu n’es pas la fille à détruire autrui par plaisir sadique.
Vilaine petite bête noire dit :
Gniark, je vais m'y mettre, c'est peut être la solution.
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
Euh..., moi je suis du côté des gentils, hein...
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
* juste une main aux fesses de temps à autre*
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
(histoire de pas s'atrophier le poignet)
Vilaine petite bête noire dit :
Mouais....fais ton innocent!
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
Non mais sérieux! Hey, en plus, déjà, bien souvent ce sont vos fesses qui vont à nos mains!
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
Vous nous mettez la fesse aux mains!
Vilaine petite bête noire dit :
Ah bon, c'est nouveau ça! Oh, mais tu trouverais n'importe quoi pour te justifier!
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
Que celle qui n’a jamais rêvé qu'on lui mette la main aux fesses, la première jette son opprobre.
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
(voire son soutien-gorge)
Vilaine petite bête noire dit :
Oui, aussi !
Vilaine petite bête noire dit :
Non mais d'abord, c'est moi qui mets la main aux fesses.
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
Mais les nôtres ou les tiennes?
Vilaine petite bête noire dit :
Mes mains sur les fesses des garçons, hihi
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
hm, miam miam..
Quelle gourmande!
Vilaine petite bête noire dit :
Oui, je sais, d’ailleurs, j'ai faim, faut que je fasse la cuisine! Ou que je me fasse inviter au restau.
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
Fais la cuisine, ça sauvera la France..
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
(et les français,
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
..du désastre des françaises)
Vilaine petite bête noire dit :
C'est surtout mon estomac que ça va sauver!
Après, la France moi, quand j'ai faim.....
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
C'est bien la fille moderne ça!
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
Dis, tu sais que tantôt je me disais que nos pseudos rendaient la conversation franchement surréaliste.
Vilaine petite bête noire dit :
Ah mais c'est ça les conversations entre nous, surréalistes mais conscientes.
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
Oui, quoique vers 4h00 du mat c'est plus surréaliste que conscient..
Vilaine petite bête noire dit :
Mais avec un peu d’entraînement, on peut y arriver!
Bon, je vais manger avant de mordre mon clavier.
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
Oui, il suffit de se lever à 2h00 de l'aprem comme moi.
Vilaine petite bête noire dit :
J'en suis pas loin figure-toi.
Garçon à filles éthérées et susceptibles dit :
Oui, à plus tard alors, et n'oublie pas de dévorer les fesses de ton ami...
Vilaine petite bête noire dit :
Ce ne sont pas des choses qui s'oublient!

Morale de l’histoire,
..les filles sont pires que nous.

Enfin, lorsque cela nous arrange bien..

Pensées...

2005-05-30T16:39:00.000+02:00

L'art n'est pas une course à la victoire, mais une fuite à la défaite.

Découverte

2005-05-29T18:29:00.000+02:00

Tiens, pour qui a le temps, Mademoiselle_M, j'y ai trouvé quelques beaux passages, un blog somme toute intéressant!
Récemment découvert, n'est pas LA révélation mais bien construit dans ses mots choisis, la photo est un plus et l'ambiance s'affirme intime, à essayer donc, et peut-être réessayer...

Soyez corrects, j'ai une pédagogie incorrecte à vous raconter

2005-05-29T18:17:00.000+02:00

Je n’ai pas envie de changer, je désire simplement m’épanouir, enfin, en toutes complications, cela va de soi. Non, je dis ça mais je n’en sais rien, il y a ces phrases qui arrivent, elles donnent bien, sonnent justes, je suppose que c’est l’effet poétique. Toujours est-il que l’inconséquence des gens continue de m’extasier, quand elle ne m’estomaque pas, en tout cas il y a de quoi en sortir étourdi ; comment en effet, peut-on, comment une personne peut-elle reprocher à son interlocuteur de ne pas savoir l’accepter tel quel alors que cette même personne n’accepte pas les propos qui la choquent elle, d’autant plus que personnellement j’ai un faible pour la franchise ; si en plus cette franchise se fonde sur de solides bases mûrement réfléchies, longuement digérées, pensée après pensée, expérience de longue haleine, alors peu de prises de position me semblent intenables. Par contre j’estime que si X a déjà maintes fois tendu les bras à Y, la moindre des choses est que Y sache serrer les coudes avec X, et de replier sa norme au placard. J’espère pour ma part, et au vu de certaines attitudes ‘ambiantes’, ne jamais tomber l’amitié si précieuse pour les impératifs futiles communément et majoritairement admis, j’ai presque envie de dire ‘par la masse’ mais ce serait quelque peu méprisant, dédaigneux et si je n’ai pas peur d’en appeler à la compétition des esprits, à proclamer telle ou telle grandeur, tel ou tel raffinement, telle ou telle préférence – qu’on s’entende, nous entrons pleins pieds dans le domaine du subjectif – je n’en demeure pas moins un humaniste, disons d’une certaine manière, enfin, je ne sais pas si je puis prétendre à la philanthropie toutefois j’ai ce positivisme, certes de plus en plus frêle et souvent à la dérive, j’ai cet esprit combatif, voire du combat, de la provocation, qui me caractérisent et me renforcent, vous savez, cet espoir que l’on souhaite inoxydable, bref j’ai il me semble ce caractère fort et entreprenant, malgré tout, oui malgré tout, qui maintient ma soif de liberté et ma conviction d’une nécessaire démarcation qui de toute façon existe et a, aussi loin que mes souvenirs me le permettent, toujours existé. Et ce n’est pas se démarquer pour exister, non, c’est l’existence indéniable et prouvée nombre de fois d’une différence, d’une, que dis-je, de plusieurs lignes de démarcations. C’est un fait, un constat, en fait on le constate un peu plus chaque jour, c’est une base de données dont on doit tenir compte dans ses équations intimes, rappelons-le vraisemblablement insolvables, si on désire respecter un minimum sa géométrie intrinsèque. Je faisais cette réflexion à un camarade, comme quoi ‘on ne fait pas un cheval de course avec un mulet’ et d’ajouter que si le mulet pouvait bien évidemment s’améliorer par le travail et la réflexion, il n’en demeurerait pas moins un super mulet, jamais le cheval de tête ; et bien, n’a-t-on pas le droit de se dire qu’on ne fait pas d’un cheval de course un mulet, je m’explique, quoi que certains en crient déjà au scandale d’un élitisme de la pire espèce – et pourtant je serai le premier en m’en insurger, ce qui ne m’empêche pas de reconnaître certaines caractéristiques ‘données’ difficilement niables –, si le mulet n’atteindra pas la vivacité ni la fougue sublime du cheval plus gâté que lui, si donc il ne s’entraînera ni n’effectuera de semblables prouesses, n’est-il pas alors honnête d’accepter que les régimes de ces deux bêtes, les régimes de vie, soient respectivement différents POUR ainsi être les plus appropriés qu’il soit possible ?
Je regrette un peu la métaphore ‘mulet – cheval de course’, le mulet portant le poids, c’est le cas de le dire, d’une péjorative image, mais tout d’abord ce n’est pas de ma faute si ma société dénigre ainsi par des critères qui lui sont siens cette pauvre bête, ensuite je suis resté fidèle à mon anecdote orale, qui souvent bénéficie de nos expressions faciales, nos clin d’œil d’intonation, qui font que le discours en ressort dédramatisé et décomplexé. De plus, rien ne prouve que le mulet ne soit capable de prouesses inaccessibles au cheval de course, seule constatation, leurs régimes doivent être adéquatement appropriés, sinon ils seront à coup sûr malheureux.
Je pourrais prolonger le raisonnement mais je sens l’ennui et la lourdeur pointer le bout de leur lettre alors je préfère en rester là de ma pensée.

2005-05-28T19:57:00.000+02:00

J'ai envie de mettre en évidence cette réaction reçue, en vis-à-vis de mon dernier poème 'Les sourires exigeants', ainsi que ma réponse, j'y vois un beau prolongement, par la parole, plus directe et plus 'évidente', une part d'explication de ces charbons qui nous animent, et aussi nous consument, à ceux qui s'y reconnaîtront.

"l’art est une affaire égoïste qui se partage" comme on ne peut pas obliger les gens à prendre part à ce que l'on met sous leur nez. La patience est une vertu. La culture, la réflexion, la vivacité d'esprit sont des choses qui s’acquièrent avec beaucoup de temps, sans jamais en atteindre la perfection. Accepte l'imperfection des autres, Olivier, ne t’érige pas des murs à chaque obstacle humain.

Tu sais, j'eusse pu ajouter que l'art est le feu de grandes passions, et les passions se déchaînent avec la force du subit (du soudain), les mûres (des murs aussi ?)réflexions prennent place tout de la journée, néanmoins les explosions à vif sont la sève de ce fruit dangereux, et parfois j’ai la sensation que tout mon être en est enraciné, ce qui ne signifie pas nécessairement que je ne sois capable de déployer des ailes accueillantes, toutefois je dois reconnaître que j’ai aussi ‘facilement’ des branches s’ouvrant, jouant de l’épouvantail. Ceci étant, je reconnais bien là tes réflexions posées, et enrichissantes. Dis, tu sais que tu as repris ma phrase préférée ! Le moins que je puisse dire, est que ta lecture est avisée, merci de ta visite et d’avoir pris le temps de m’apporter tes (précieuses)idées…

Les sourires exigeants

2005-05-28T16:48:00.000+02:00

Où que mon regard se pose je vois s’érigent les murs,
Peut-être de mon labyrinthe intime entretiens-je la culture,
Car c’est dans les méandres qu’on se perd le moins,
Les pensées sont des raffinements dont il faut prendre soin,

La vie n’a d’argument que la précieuse oreille qui l’écoute,
Parfois la clarté est à l’ombre des communes aisances,
On espère suivre son étoile envers et contre toutes,
En se disant que le destin se crée comme une danse,
Pas à pas,

Mais chaque pas qui mène à la solitude est un courage,
Dont les âpres saveurs se posent couche après couche en indécences,
On a tôt fait d’être le complice de sa chute coupable par exigences,
Les journées sont des marathons aux accents sauvages,

Le souffle manque il brûle nous sommes d’éphémères bougies,
Qui parfois divaguent à balayer d’un revers d’orgueil le passé,
Mais c’est le temps qui nous balaye et les horizons nous rient,

Toujours nous invitent d’une douce euphorie cette grande folie enivre,
Tandis que son gigantisme déjà s’effrite comme tous les opiacés,
Tout cela n’est qu’une belle redite pourtant fiers on joue ses cuivres,

Et j’entends gronder les avenirs qui chevauchent à l'unisson mon esprit,
Je sais combien le bonheur est futile et nécessaire il est un pur,
J’en suis sûr ce naïf est le meilleur ami des jours obscurs,
Lorsque soudain d’un décor désabusé et amer sans prévenir il surgit,

Pourquoi se priver de ses chatouillis alors que tout est si peu,
Ma pensée divague tout en lucidité m’est égal le qu’en dira-t-on,
Qu’ils aillent là où leur confusion les mènent tels des moutons,
Oh pourtant je sais qu’on ne peut demander plus des ambitions,
Que leurs moyens seulement l’art est une affaire égoïste qui se partage,
Je perds le vers mais pas le verbe vous fûtes les bien venus…

2005-05-23T03:13:00.000+02:00

Récemment, un débat, ces questions:
- en quoi la poésie (ou toute approche artistique) vous aide-t-elle ou vous nuit-elle dans votre regard sur le monde ?
- en quoi l’approche philosophique vous aide-t-elle ou ne vous aide-t-elle pas dans votre regard sur le monde ?

Ma poésie souvent m’aide à exprimer des sentiments extrêmes, des événements à vifs, de soudaines montées d’émotions, elle est mes états d’âme, mes coups de cœur, et les coups durs qui s’en suivent en général.. J’y fais appel fréquemment ; mais je suis un être extrême, fréquemment…
Ma poésie est un regard sur mon monde, je l’aime et j’en suis fier. Elle ne saurait me nuire, elle est moi et j’accepte mes évolutions telles qu’elles vont. Et si parfois je me nuis, ça n’a rien de poétique, ça je ne saurais l’accepter, ma poésie n’est pas un alien.
Chaque jour je pense longuement, chaque jour oui je philosophe, et j’aime joindre mes actes à mes pensées, avec le fragile orgueil d’un ‘quelles qu’en soient les conséquences’, du moment que ce soit humainement plus ou moins raisonnablement faisable. Parfois je peux couper net une phrase, un raisonnement, parce que chemin faisant ma philosophie me chuchote de tout relativiser. Ma philosophie parfois me désespère car je contemple mon rien vaniteux, je vois que je suis une poussière qui veut briller et qu’elle pût y atteindre, celle-là restera poussière, tout au plus brillante mais ça n’a aucune espèce d’importance à l’échelle des lucides de ma pensée. Puis je me dis, sois simple, aime quelqu’un, aime des gens, pense, aime la pensée, chéris-là, fais une œuvre de beauté, une œuvre de grandeur et là le mal revient, il y a des pensées à éviter, sauf les jours d’euphorie. J’aime ma philosophie, elle est très très intime, elle a subi nombre d’influences intrinsèques, elle dépend tellement de mon vécu et de mes manières (elles aussi dépendantes)neuronnales, je pense je pense et parfois je le fais en poésie. Tout cela se mélange, se touche se transcende, j’aime transcender les choses et les idées, c’est mon péché et la pénitence est lourde. Puis j’aime aussi être dans le concret mais il est si souvent sec comme du béton, les lucides finissent par me chuchoter, finalement me hurler la petitesse et le ridicule de tout cela. Alors je m’insurge et je dis halte au pathétique, je ne veux manger de ce pain-là, gardez vos poisons, j’ai besoin de ma tête et de mon sang froid pour penser. Il y a aussi ces pensées bouffées, rongées par la chaleur, alors peut-être une poésie et ce n’est plus moi qui regarde mon monde, c’est le monde qui tournoie et me tourne la tête, je m’y noie, m’y abreuve et tout cela… n’est jamais qu’un raz-de-marée de la pensée, ma pensée, et je l’aime, il n’y a que ça, finalement…
Par exemple, cette après-midi je me suis rappelé que Frédéric Beigbeder, dans son livre ‘99F’, déclarait qu’il y avait eu 92 milliards d’individus depuis que l’homme existait, je ne sais à partir de quel australopithèque il s’est mis à compter cependant ça me plaît comme nombre et alors j’ai réalisé que de mon vivant, sauf accident, il y aurait 10 milliards d’individus, ce qui fera plus du dixième du total historique et qu’en plus la proportion d’êtres suffisamment instruits que pour épanouir leurs capacités de pensée ainsi que leurs capacités à l’art et sa beauté allait grandissante ce qui faisait que probablement nous aurions, pour les quelques décennies à venir, statistiquement autant de potentiels génies de la science et de l’art que sur toute la durée couverte par nos ancêtres. Et oui ! Nous aurons probablement un nombre supérieur (de milliards) d’individus instruits qu’il n’en existât depuis nos débuts de penseurs jusqu’à il y a peu(fixons judicieusement le point de départ de cette ère moderne à ma naissance, 1980)et à moins que tous ces " génies " en devenir ne mettent leur talent potentiel au service de multinationales bêtes et méchantes (pour bien caricaturer, merci), ce dont je doute vu leur génie, nous aurons en une période de vie humaine, autant et plus même de Beethoven Mozart Einstein Baudelaire Platon et autres grands de l’humanité, que toutes les bibliothèques, médiathèques, DVDthèques ne sauraient en rêver, et ce ne sera pas un rêve, ce sera aujourd’hui.
Cette pensée, cette après-midi, était terrifiante et écrasante et en même temps me donnait la possibilité de chérir plus encore de contemporains, de les préférer si envie à nos illustres ancêtres, je veux dire, je pourrais renvoyer au placard les références, comme bon me semble, mais ça je le fais déjà, jusque quand je change d’avis. Vous voyez, ma philosophie ne tourne pas que ma tête, elle peut aussi vous la faire tourner car si je vous conte comment dans le même élan de pensée j’ai réalisé qu’on nous tassait sur des bancs d’école bien au-delà de nos 20 ans alors que le mâle moyen atteint son maximum physique (potentiel)à 25 ans, se stabilise jusqu’à 27 ans, et périclite lentement mais inéluctablement jusqu’à sa fin, que chez la femme le déclin intervient plus jeune encore, si vous consultez ma fiche et ses 24 ans, que je vous dis que j’ai fait 6 ans d’unif., qu’anecdotiquement j’en suis sorti, par principe et par problèmes, sans diplôme, que je n’en ai rien à foutre sauf quand ça va mal, et qu’il y a toujours une pensée pour se la ramener et me tapager la tranquillité à coup de " CA VA MAL, CA VA MAL ", si je vous disais tout cela, soit vous me diriez arrête la coco, au moins pour cette aprem, soit vous me diriez mais que fous-tu, il est où le sujet dans tout ça !
Et bien il est là, elle est là ma poésie, et elle aime philosopher…

Les épidermes des intellos

2005-05-19T02:02:00.000+02:00

Je me rappelle à l'école, souvent j'irritais les intellos;
Je faisais mieux qu’eux,
en moins intello..

Il faut savoir supporter les tendres initiatives

2005-05-18T15:25:00.000+02:00

Les petits chaussons rouges

Jeter un coup d'oeil sur son coup de plume à dessin, et à mots, 'Le principe du soutien mutuel' en est une des idées, et j'aime cette idée, sa forme et son esprit.

Etiré par des filles éthérées

2005-05-17T16:54:00.000+02:00

Tu as raison, elle est très douce, on le sent à son écriture
J'ai rarement vu des gens dont l'éthéré était si doux
Ca veut dire quoi, l'éthéré?
Est-ce pour cela, que tu me disais, l'autre jour, avoir de l'éther dans la tête?
Ethéré, ça veut dire..
Comment t'expliquer
Le léger, le flottant
Ce qui est éthéré, c'est ce qui flotte
Que tu ne peux pas saisir, surtout
Ce qui est léger au point de se répandre dans l'air et de t'entraîner dans des miasmes fantastiques
Ah, oui alors, toi tu es très éthérée, comme toutes les filles que je rencontre.
Tu es un type à filles éthérées, oui, ça se sent
Tu sais, l'éther c'est une drogue
Enfin c'était, c'est plus à la mode
Mais au début du siècle c'était assez répandu
Aux Etats-Unis ils organisaient même des "éther-parties"
Oui, là c'est déjà moins bien..
Evidemment
C'était juste pour souligner le côté enivrant et hyponotique des "filles éthérées"
Du moment que ça reste hyponotique, ça me va!
Toutefois, à force d'être enivré, ça peut saouler aussi..
Comme il disait, faut savoir mettre de l'eau dans son vin,
sans vouloir changer l'eau des autres en vin.
D’ailleurs il n'y a que l'amour qui croit au miracle ;
c'est le miracle de l'amour.
*voilà, c’était la minute philosophique*

La mélodie des souvenirs

2005-05-06T02:37:00.000+02:00

Relations pas relations,
Relations pas relations,
Sonnent les canons,

Je couvre mes sensibles oreilles,
Pour ne pas entendre mes pensées,
Je n’ai il me semble pas mon pareil,
Pardon Tendre de vous avoir dérangée,

Voici d’autres souvenirs viennent buter,
Au pied d’un esprit tant chahuté,
C’est l’escalade des passés à vif,
Toutefois certains mots sont des craintifs,

Ecrire cœur est une triste impudeur,
Même lorsque la vie snobe les sourires,
Il fût plus à son aise le compositeur,
Lui qui toujours laisse les sentiments courir,

Ce regard lucide est une entreprise fébrile,
Chaque humeur se fait énigme du hasard,
Le hasard des impondérables si subtile,
Et le bonheur trompeur aux allures de mouchard,

Car il vous avoue vos projections,
Il faut pour tomber désirer la tentation,
Mais son sommet sera si bref,
Pour l’amour il n’y a pas de greffes,

La vie cette vaste succession de choix audacieux,
Parmi des contextes qui accordent trop peu de place,
On est emporté par les habituels malgré l’audace,
Sinon jusqu’au bout ils vous gardent les contentieux,

Malheur à qui fier lui confie son orgueil,
Les vertiges de l’exigence n’auront que la chute,
La chute longue et le doute lourd pour accueil,
Il n’y a point d’issue pour que la vanité exulte,

Pendant qu’implacable le temps émiette les efforts,
Et les petites vous raillent de leur désinvolte naïveté,
Elles vous rayent de leurs talons à ressort,
Pourtant nul rebondissement à espérer,

Tous nous sommes si peu si insignifiants,
Nous ne sommes que des déceptions,
Et celui qui s’ose à l’opposition,
Est un ignorant ou un grand souffrant,

Mes pensées s’égrainent,
Beaucoup trop d’émotions que je traîne,
On a fondu mes sentiments,
Pour en faire une bute aux souvenirs..

Le parti du cas par cas

2005-05-05T13:45:00.000+02:00

Entendu récemment à la télé : (mon interprétation extrapolation)

A propos la mondialisation,
La concurrence parfaite c’est la guerre.

Lors d’un débat racisme pas racisme antiracisme antisémitisme colonialisme et des ismes et des ismes,
On oublie le danger réel de la victimisation, qui génère amertume et ressentiments. D’ailleurs, on (en principe)n’accuse ni n’accable un fils des méfaits de son père criminel, pourquoi dès lors accuser les enfants d’une nation de colonisations passées, de génocide, de traite humaine, etc.. Ne peut-on pas humblement reconnaître les faits prouvés et humblement reconnaître que les fils de victimes, s’ils ont souffert de la souffrance de leurs aïeux, n’en sont pas pour autant les victimes des fils des coupables ; les fils des coupables devraient-ils souffrir pour éponger la dette ? Parce qu’alors, par exemple, exemple ‘colonial’, l’enfant ébène né sur sol ‘occidental’ qui a profité de l’éducation gratuite et obligatoire, des allocations familiales, des aides et commodités en tout genre pour simplifier, ne deviendrait-il pas, en poussant un peu le raisonnement – certes dans une seule direction avantageuse au propos - un fils de victime lui aussi profiteur des richesses entre autre (qu’importe la proportion)accumulées sur le dos des colonisés, serait-il en train de renier les souffrances passées de ses ancêtres, serait-ce un opportuniste sans état d’âme, un traître à la cause? Bref, quoi qu’il en soit de cette caricature, si on n’a pas à accuser les fils de quelconque héritage moral, pourquoi à l’inverse bénéficieraient-ils de celui-ci ?
Hm, honnêtement il y a trop d’impondérables, d’enchevêtrements, de ressentis, de non dits, de subjectivités, etc etc, que pour plus amplement développer, que pour se prononcer, je me rends compte que tout ce discours, ce débat tourne vite à la caricature, au parti pris… Revenons-en à l’individu, de grâce, et espérons que les différences puissent cohabiter un terrain d’entente et de compromis.
Enfin, tout ceci sans nier l’existence des racismes et autres violences, mais tout cela est le propre de l’humain, mauvais au cas par cas, ou meilleur, au cas par cas.

La garce de mon coeur

2005-05-02T12:09:00.000+02:00

Elle appuie sur la détende,
Photo plus ami anodine,
Suis-je son orange sanguine,
Elle me presse souriante,

Deux heureux sur la colline,
Moi le cliché je l’imagine,
Malgré ses excuses élégantes,
C’est l’heure de la pente,

On me parle de Noir Désir et du sud,
Ma géographie vendredi c’était le trou,
J’écrivis une poésie aux histoires rudes,
Ce soir j’ai l’espoir qui voit flou,

C’est le jour où je sombre,
Que ses prés ont décidé,
De faire une escapade aux sentiments,
C’est le jour où je sombre,
Que j’ai décidé contre gré,
De faire escale par écœurement,

15 minutes ça va assis 15 heures,
On se fait des films d’horreur,
Sur un matelas qui n’a que faire,
Du portable qui aime se taire,

J’ai les yeux en feu,
Le cœur en lambeaux,
C’est une phrase bateau,
Je coule sans tes yeux,

Et je vois le gâchis de Nous deux,
L’histoire se transforme en papillon,
Dont l’envol est douteux,
J’aimerais mettre un bémol un bâillon,

Car tu me manques,
Quels que soient tes manquements,
Et tu me hantes,
Quels que soient tes déhanchements,

Ah… douce Audacieuse qu’as-tu fait !
Tu fus peut-être de mes doutes l’otage,
Mais je suis la victime d’une fille volage,
Sang et raison sont en train de luter,

Il faut qu’elle me le dise,
Il faut qu’elle me le dise,
Tout cela n’est que méprise,
Ce n’est jamais qu’une crise,

Parce qu’au jour nouveau je vois des papillons,
Qui font des bonds qui font des bonds,
Mais cette histoire est en gestation..

Je réprime cette fin douce gentille,
Les jeunes pousses sont tendres cruelles,
Le juste retour n’est pas leur ritournelle,
Les attentions elles te les expatrient,

Puis elles t’envoient un poli poème,
Pendant qu’elles te crachent dans le dos,
Les sentiments sont des petites leur mégot,
Ce sont d’innocentes vilaines,

Ah mais les pleurs viendront,
Leurs pleurs viendront,
Et qui fera des bonds,
Mais on le sait voyons !

Lucide, La valse des illusions

2005-04-28T23:59:00.000+02:00

Les filles valsent cruelles,
Et mes histoires sont dures,
Tout ceci n’est que caricature,
D’une histoires sans séquelle,
Sans chute tout n’est que précipice,
J’ai les yeux qui brûlent,
L’avenir est une blague elle consume,
Un dernier sourire actrice,
Laissez-moi le casque et la mélodie,
Pour retarder mes pensées seules,
Et je promets de serrer fort ce portable,
Même s’il ne vibrera plus ce soir,
Comme cet être qui ne vibre plus,
Ce n’est pas l’avenir preneur par défaut,
Ce combat tout cela n’est que sursaut,
Il n’y a au bout qu’un maillon de plus,
Restez digne tout est si pathétique,
En attente du détail extatique,
Je volerai une minute au bonheur,
Et j’y croirai de toute ma lueur,
Pourtant toujours je saurai,
Tout ceci est un jeu de dupe,
Nous sombrerons malgré les jupes,
Elles étaient si raffinées,
Nous étions si biens,
Mais tout ceci avait une destinée,
Pourquoi nos débuts supposent une fin,
Si petits parfois un orgueil résiste,
Vanité tout est vanité laissez-moi cette piste,
Au pire ennemi qui souhaitera la vie,
Telle qu’elle se joue selon les règles,
Laissez-moi tricher laissez-moi briller,
Tout ceci n’est que vanité tout ceci n’est que sursaut,
Laissez-moi sombrer laissez-moi sourire,
Laissez-moi espérer quelques notes,
Permettez-moi un dernier instant,
Que je vibre…

Des mains des yeux et un chirurgien nerveux

2005-04-28T18:33:00.000+02:00

‘ N’est-ce pas Monsieur Olivier ? On voit mieux avec les mains ! ‘
L’assistante bloc opératoire continuait de me masser les mains, dans le but louable de détendre le patient récalcitrant.
‘ Je crois que vous essayez de m’avoir.. ‘ répliquai-je au chirurgien cherchant l’impossible :
Me faire penser à autre chose.
Je ne fais que penser, en plus je suis têtu et ma vertu est la contradiction.
Les opérations en anesthésie locale ont ceci de pratique qu’elles permettent un départ quasi immédiat de l’opéré au terme de son périple local. Ah, accessoirement aussi, on est sûr de se réveiller.
Par contre, je déconseille à quiconque de faire du local avec un chirurgien nerveux. Dès le départ le ton a été donné avec un ‘Il a eu son calmant ? ‘, pour ne pas lancer un ‘ Non mais regardez-moi ce flipper, on dirait que ses nerfs jouent avec dix boules à la fois. Fallait lui en donner plus, on n’est pas dans la merde maintenant’ Oui oui docteur seulement moi ils ne me font rien vos calmants, j’aurais peut-être du le préciser à l’assistante mais ce n’est pas grave, elle m’a fait un sourire en me le donnant, je suppose qu’elle était contente comme ça. Ensuite il y a eu un ‘ On prépare la seringue ? ‘ Là j’ai flippé, je ne me rappelais pas d’une seringue comprise dans le contrat, ou peut-être eussé-je raté un épisode, ou mieux, m’eût-on caché des choses ? Mon interprétation la plus plausible fut que ça sentait le roussi comme on dit lors d’un bon barbecue maison. Et on me parle et on me parle. C’est là qu’on se dit que quelque chose ne doit décidément pas aller alors quitte à s’encourager soi-même autant encourager toutes les troupes. Je ne sais plus ce que j’ai dit exactement mais je sais que j’ai demandé à son assistante de me pardonner la moiteur de mes mains, d’ailleurs le chirurgien aura fait allusion à des opérations de mains moites, si si, véridique, j’ai dit que pour le moment ça allait comme ça ( un aveugle, il lui resterait toujours ses mains pour soulager son chagrin, alors merci hein ! Laissez-moi au moins ça ! ) J’ai du faire allusion à d’autres subtilités de contexte, j’étais désolé d’être si tendu alors j’essayai de me rattraper en blaguant de ci de là, ‘ je vous avais prévenu que je serais difficile ! ‘ J’ai du en faire de trop.
‘ Oui bon, monsieur Olivier c’est moi qui ne vais pas y arriver si vous persévérez votre volubilité, je n’arrive pas à me concentrer ! ‘
Je n’ai pas osé lui dire que c’était pour le détendre. J’aurais menti, et vous ne m’auriez pas cru de toute façon.
Finalement je vis encore. Voilà, c’est la nouvelle du jour.
Et au fait, un chirurgien exclusivement entouré de présence féminine, c’est du pur hasard à votre avis ? En tout cas je ne me serai pas fait masser les mains par un vieux dégueulasse mais oh, la pauvre, elle doit faire des cauchemars de mains dégoulinantes, j’imagine déjà, des mains aux murs, dans les cuvettes de WC des mains surprises des mains dans le dos des mains de nain des mains mutilées des mains moites des mains froides des mains des mains des mains des mains…
Et dernier conseil, ne faites pas du local avec une forte imagination.

Les prolongations de l'âge

2005-04-25T23:55:00.000+02:00

Je rangeais la vaisselle, toute propre de son lave-vaisselle, pensant à ma nouvelle entrée, fraîche et enviable, non, pas enviable, fraîche et contrastée, une nouvelle, une première, un ovni, un objet (se) voulant non imité.
J’avais ces phrases qui fusaient presque aussi prestement que leur idées et pourtant j’écris à l’instant autre chose, certes lié d’une certaine manière, mais assez éloigné, assez dissident. Oui, retranscrire mot à mot serait déjà copier les idées de l’époque du lave-vaisselle.
N’importe quoi, je veux bien parano, mais pas à ce point-là.
Que pensai-je dont, en ces instants inspirés ? Et bien je repassais nombre de mes qualités, qualité de ci, qualité par là, et cætera. Non, j’ai oublié. J’ai hâte que vienne l’ère des puces-corbeille à s’injecter dans la neurone, on pourrait restaurer ses brouillons d’esprit, ce serait pratique mais d’un autre côté, je me dis que le bouillon des mémoires oubliantes peut s’avérer somme toute fort relevé ; qui a dit que mijoter c’était bon juste pour les gros ragoûts allemands ? Euh, Kant personne ?
N’importe quoi..
Voilà, je joue avec les mots et où vais-je ainsi et surtout quel intérêt, qui en sortira rafraîchi, ou pensif, ou touché ? Justement, rangeant dame porcelaine (non, je déconne, c’était juste de la grosse assiette à pâtes), j’en arrivai à lister plus ou moins vite fait nombre de faiblesses à éviter, comme par exemple, raconter sa vie sur son blog, raconter ses états d’âme triviaux, faire du banal, faire son carnaval sans que ça ne mène à rien que pitreries ou sucreries blasantes, déjà vu, déjà fait, pas assez tranchant. Bon, je prends mon lecteur par la main, oui là, que vous me suiviez ligne à ligne, et alors, vous essayez de vous en soustraire ou c’est agréable ? Est-ce donc que je cherche à être agréable ? Ca me revient, j’ai pensé être un provocateur, je ne sais plus par quel contexte inspiré, mais je pensais être un provocateur et aussi un fier de lui. Ah oui, et il ne fallait pas raconter sa vie, moi ci moi là, hmm, disons que tout dépendait de la mise en scène..
Je rédigeais cela hier soir quand j’ai été ‘ interrompu ‘ mais bon, c’était pour une noble cause, alors j’accepte bon joueur. Seulement reprendre ses idées par leur fil, quand déjà je devais repêcher dans le bouillon des idées qui fusent..
Tiens, à défaut de mémoire souhaitée j’ai là tout de suite une idée revenante, je ne l’avais pas couchée pixels sur écran par soucis de négligence mais elle vient de me flasher (à du 170 pensées de l’heure, faut canaliser !) :
Je remarque que souvent on explique l’hébétude, la pensée morne ou molle, les habitudes sottes ou peu méritantes, l’état d’assoupissement du caractère et des manières, bref la déchéance des vieux, par la vieillesse. Ha la bonne excuse ! Je pense personnellement que hormis les malheureux cas de maladies mentales dues au grand âge ou les maladies en tout genre abrutissantes, hormis cela, le vieux n’est que le prolongement du jeune qu’il a été. Parce que franchement, la plupart des gens radotent déjà, seulement c’est un peu moins flagrant, camouflé par la jeunesse, ben oui, prenons la caricature de la petite mignonne belle et stupide, son sourire atténue, pour certains les pauvres(en esprit ?), sa production de stupidités mais passé la beauté des premiers temps et la fausse vigueur d’un jeunesse profondément bête, il ne reste que l’intelligence, dans ce cas il ne reste rien. J’en connais des plus de 70 ans qui ont la patate, et bien, ils l’avaient déjà à 20, ils ne sont que dans le prolongement de leur jeunesse, malgré les difficultés d’un corps toujours plus récalcitrant. Leur esprit est resté vif. D’un autre côté, et c’est (un des)l’éternel problème que je ressasse, peut-on reprocher la non intelligence ?
Ah que je suis difficile ! Je reproche tout et à tout le monde, quel garnement !
En plus, c’est un combat perdu d’avance, on ne peut pas punir un mulet de ne pas être un cheval de course, ni condamner les ânes pour tant aimer des carottes si vides de goût.
Pourtant je le fais, mais pour combien de temps encore ? Et bien, on verra mon vieux !

Anecdote au bout du fil

2005-04-13T19:11:00.000+02:00

On m’a envoyé une requête police 250..
Quand est-ce que tu vas mettre à jour ton blog !
Val aussi y va de son impatience, voire de son angoisse..
Mais c’est merveilleux ! Je peux mourir heureux, non sérieusement j’ai eu quelques idées mais par négligence j’ai laissé le temps me traîner sur ses chemins de pensée changeants ; alors on oublie les trouvailles, les inspirations, puis d’autres et ainsi de suite, j’ai tout négligé. Il y a aussi ces pointes d’exigence, lorsque le pain quotidien n’est pas de saveur suffisamment ‘relevée’, si bien qu’on jeune, en attendant la prochaine brioche.
Que dire à part ça, hm, ah oui..
" Non, il n’y a pas de Thérèse ici ".
Ma mère se fait raccrocher au nez, après avoir aimablement expliqué à l’appelante qu’elle se trompe d’appelée.
Oui, à l’abris de représailles, grand nombre d’humains dévoilent un jeu merdique, peu scrupuleux, égoïste, et tout ça pour quoi ? Trente secondes gagnées sur la politesse, on ne gagne pas au jeu du dédain, parce que courir au devant de quoi, hein ?
On en parle, mon père prétend ce qu’il ferait si elle rappelait.
Le téléphone sonne à l’instant.
Parfait, me dis-je, réponds-lui papa, fais-lui croire que tu es l’amant de Thérèse...
Et là il adopte le ton le plus aimable qui soit, expliquant qu’il s’agit d’une ligne professionnelle.
" Au revoir Madame ".
J’enrage.
Personnellement je ne voyais que trois solutions :
Jouer un mauvais tour, raccrocher au nez, ou tenir à la grossière des propos durs, sévères, justes, tout simplement. Je préfère le juste ton à tous les discours de complaisance du monde. Après évidemment, la juste mesure est affaire de référentiels…

Un autre moment dans ma vie

2005-04-04T02:16:00.000+02:00

Ce soir, vers 2h00 de la nuit, mon gsm a vibré. La particularité de ce gsm est de recevoir les appels sans pour autant permettre à l’appelant de recevoir notre voix, la seule possibilité de réponse étant alors le sms. C’est un gsm d’appoint, de sauvetage pour être exact, vu que l’autre a été lavé à 40 degrés, pour avoir fouiné dans une poche de training et s’y être assoupi. Je déconseille de laver à 40 degrés son gsm. Donc j’ai ce gsm de remplacement qui me permet de ‘décrocher’ et d’écouter sans broncher.
C’est alors, vers 2h00 dans la nuit, que je reçois ces quelques mots :
Silence
Bon, je suppose que tu n’as toujours pas changé de gilet, euh, je veux dire de portable de sauvetage ; alors tu me reçois quand même, je vais te lire ce poème d’Octavio Paz, nous en avions discuté, enfin tu avais critiqué(comme d’habitude eût-elle pu adjoindre) les traductions qui délavent les sons et piétinent la fidélité, moi je fais confiance aux traducteurs de talent et toi tu ne prêtes réel intérêt qu’aux originaux de poésie. Je vais dès lors te lire ce poème en espagnol, sa langue maternelle. Ah oui, il faut que je m’applique pour la prononciation, les accents.
Et elle s’appliqua…
Ce fut là un moment autre dans ma vie. Quelle musicalité, quelle poésie des sons. Je tombai sur le champ amoureux de cette voix.

Dois-je ajouter que je ne comprends mot(excepté les racines latines communes évidentes) d’espagnol ? Quel importance ! Le moment était autre, la nuit pouvait se retirer au sommeil des rêves, paisible et merveilleux.

2005-04-01T21:53:00.000+02:00

J’ai fait son printemps à mon Blog.

2005-04-01T01:40:00.000+02:00

Parfois on voudrait simplement être oublié, comme si jamais on n'était passé...

Je reprends le sentiment de Val(entine), je ne le développe pas, mais je le reprends.
Juste que c'est une des sensations les plus aigres, j'en reparlerai.

2005-03-31T18:49:00.001+02:00

Si mais j'ai une passoire en guise de mémoire moi.
Du moment que je suis un événement assez gros dans ta vie pour ne jamais être "passé"...

Parfois on est la passoire, parfois le passé, ou le repoussé, parfois on se fait même repassé, on devient le passé d’un autre, leurs souvenirs s’en vont sans nous, on reste sur notre quai, on prend le prochain wagon, destination le prochain croisement. Puis il y a cet avenir, dont on se demande bien par où il passera. Ainsi défilent certaines journées, et tout se passe comme si de rien.
Quant à moi, je suis tellement plus passoire.

2005-03-28T01:26:00.000+02:00

Leurs caprices... (photo par Lartigue)

Elle fait la moue...
Mais en même temps elle a la terre à portée de main ;
Ce sont bien les filles, le monde à leur portée et elles continuent à faire leur difficiles...
(le monde c'est moi, la difficile c'est toi)
Je t'aurai au tournant.
C'est vrai que si comme elle tu fais tourner le globe, tu dois en faire tourner des têtes...
.. et je joue avec comme les Vikings avec les crânes.
Je suis plus de l'ordre du king ceci dit.
Si tu es de l'ordre du king, je serai de l'ordre de l'impératrice, tiens.
Oh oui ! Je te vois bien en Impératrice,
Car ta présence m'est impérative.
Moi pas, ma couronne tomberait en permanence..
Justement, cela me permettrait d'inlassablement me prostrer à tes pieds pour rendre l'objet de ta grâce.
*Romeo a tué*
*plus besoin de poison*

2005-03-26T00:13:00.000+01:00

Mais combien mesure-t-il lui ?
Je ne sais pas...
Parce que avec mes bottes je précise que je fais 1m80 presque...
C'est ma hantise
Etre plus grande qu'un homme
Tu les domines alors, tel Eiffel domine Paris
Si tu avais une jumelle, vous seriez le World Trade Center de Paris.

2005-03-25T22:10:00.000+01:00

abandonne-moi...
abandonnez-moi tous, j'y suis abonné!
l'homme est né de l'abandon de toute façon
même aimer, c'est s'abandonner
par contre je n'y suis pas abonné à cela
abandonnons abandonnons
l’heure est à l’abandon.

La poésie m’a usurpé,
L’eussé-je mérité je ne sais,
C’est juste un abandon,
D’idées à tempêtes,
De tempêtes en bonds,
Drôle est la fête…

Et le tourbillon de l’invraisemblance,
Tout fort tout fier m’a happé,
M’ayant au préalable hélé,
J’ai haléné le mal,
Et le mal m’a fait mal,
De mon vers c’est la consistance.

Parce que toutes ces insistances,
Etrange est la danse,
Troublée la raison,
Comme l’eût glissé Lou,
C’est la déraison qui a eu raison,
Je n’en vois plus le bout.

Que des travers,
Mon cerveau boîte,
Je l’ouvre à l’envers,
D’un vers qui m’emboîte,
Le pas gauche d’une maladroite,
Idée maladive tout se récidive.

Visage pas visage,
L’obsession m’envisage,
Glissez glissons,
Tout est dérapage,
Je me braque tu te braques,
Nous débarquons,
Sur le ring, dring dring,
BOUM les pensées swing,
Droite gauche uppercut,
Cette peur est sotte,
Et le sot a toujours raison,
De la raison.

2005-03-19T19:59:00.000+01:00

"Quelque fois, j'ai l'impression qu'on est tous à courir sur la plage, un fil à la main pour que notre C. en cerf-volant s'envole dans les nuages. Et puis, ça tourbillonne et on retombe la tête dans le sable et C. est un peu plus brisée.
J'ai mal au coeur de n'être que spectatrice d'une fille belle et adorable qui se fane, que ce petit bijou précieux ne se rende pas compte de sa valeur, du sens de son existence."

Mitsuko

2005-03-19T00:43:00.000+01:00

Tu es là?
Je réfléchissais..
J'ai dit quelque chose d'ambigu?
Pas du tout, pour une fois.
Mais j'avais encore les images de l'article dans la tête.
Il a tué sur ce coup là, c'est un meurtre poétique!
Les écharpes comme des vaisseaux fragiles surtout..
En pleine nuit on se passait notre tristesse comme des porteurs d'eau font une chaîne jusqu'aux premières fenêtres d'un brasier. j'adore!
En plus il finit avec le double sens du brasier, c'est fort et l'image est belle, les porteurs d'eau…
Non, vraiment, il est un meurtrier poétique, comme tu dis.
Oui! Hey tu vois! C'est pas de la merde mes choix de lecture.
*et ainsi l'homme brute réapparut, et oui...*

Jérôme, fabuleux.

2005-03-18T01:38:00.000+01:00

Attention, prose délicieuse: personnage hautement poétique
Si vous aimez les images, Miss Kohva est la boîte (à images)qu'il vous faut, ouverte aux imprévus. Je conseille de la découvrir à l'immédiat, ces histoires-là se prennent sur le fil de leur wagon, à ce qu'il paraît son bus fait le bonheur, c'est à prouver. Pour le reste, c'est à aimer!

2005-03-16T21:34:00.000+01:00

On dit l'homme moyen égoïste, c'est faux.
L'être humain finit toujours par vous donner une raison de ne plus l'aimer.
Non, il est vraiment généreux en fait, passez poliment outre la première(raison), il vous en réserve 10 de plus, encore, et encore, et encore.
Quelle vigueur!

La sensibilité susceptible

2005-03-16T18:18:00.000+01:00

Avant-propos : la susceptibilité étouffe l’intelligence, du moins sa part rationnelle.

Plat principal : Je trouve *étant donné le contexte de ma susceptibilité* que comparer un être humain à un autre, chercher des ressemblances pour pouvoir le décrire, est une paresse intellectuelle et de tels raccourcis peuvent engendrer grand émoi. Appelons-le (l’émoi)la sensibilité susceptible. Méfions-nous en, la qualité susceptible aime les saveurs aigres et méchantes. Et la méchanceté brûle les doigts, les mots sont râpeux, les phrases amères, c’est un style à éviter. Si possible…

Friandise : Ils disent que l’intelligence engendre la paresse.

Friandise maison : Mais la paresse n’engendre pas grand chose d’intelligent.

Accompagnement : Je reconnais avoir triché les sens et manipulé les mots.

Addition : Et bien, ajoutez quelque commentaire !

PS: à l'origine de ce petit texte, je souhaitais apporter plus de précisions car évidemment je connais (dans les limites de mes connaissances et de mon intuition)la méthode expérimentale, propre aux sciences (plus ou moins) exactes, chère, entre autre, à nos amis physiciens, biologistes, etc. Toutefois la susceptibilité en générale ne s'encombre pas trop de nuances et mon but unique était de donner aperçu de cette rigidité. Rien de tel alors qu’un propos provocateur de par sa rigidité, illustrant que le susceptible réagit plus qu'il n'analyse. Et même s'il analyse et connaît les nuances il privilégie son entêtement car il s’en nourrit, il ne souhaite pas faire d’efforts. On se rend aisément compte, d’un point de vue rationnel, que c’est une démarche sans issue, toutefois nous ne sommes pas dans le domaine « raisonné rationnel » et surtout, nous ne sommes pas dans les nuances. La mauvaise foi est présente et consciente, elle se revendique, presque fière.
Pour en revenir sur le principe de la méthode expérimentale, qui on le sait, compare résultats physiques, matériels, aux développements théoriques, il s’applique difficilement à la description d’un être humain, cette entreprise étant toujours subjective ; nos particularismes ne pourraient pas s’expliquer par des procédés exactes, certes loisir est d’essayer, et chercher de possibles compromis ; de plus s’il est vrai que le langage est une construction intelligente (ou pas, selon les cas)de divers « emprunts », ces mots notre cher héritage, le rhéteur avisé de toute façon se les réapproprie en son propre mode de pensée original. Sa critique ne fait alors plus figure de comparaisons brutes, le lien n’étant plus direct et il y a une énorme différence entre une comparaison direct non élaguée, finalement non nuancée, d’où l’idée de paresse intellectuelle, et une approche de description par mots interposés, mots pare-chocs qui évitent l’approche trop brutale, peu encline à la nuance. Or peu de tact peut vite irriter les sensibilités et engendrer plus de rigidité encore. Il faut savoir diluer ses comparaisons.
Ajoutons à cela que quoi qu’il en soit, en parlant d’un tel ou d’un autre on se base sur notre vécu aux multiples rencontres, et notre interprétation dépendra aussi de diverses influences culturelles, ethniques, etc., donc oui, on compare, mais de manière diluée. Tout est dans la nuance.
Je me fis par conséquent provocateur, non sans me protéger d’un avant-propos qui réglerait la suite sans issue, donnant le ton et la mesure d’entrée de jeu. Et pour une fois, un nuisible m’a été particulièrement utile, vu qu’il s’est engouffré plein pot dans la brèche susceptible et a ainsi suscité ce post scriptum pédagogique.

2005-03-14T23:21:00.000+01:00

J'ai déjà exposé quelques morceaux de ma passion pour l’œuvre et son artiste – parce que j'aime croire que l’œuvre cherche son artiste même si le côté poétique de cette pensée l'emporte sur la logique, mais bon, si la poésie est mon dogme je me parjure sur l'instant, et le champs des accusés – l’œuvre et son artiste écrivais-je, Tupac (Amaru) Shakur.
Personne ne m'aura tant donné l'impression d'habiter sa musique, présent sur chaque vibration, du bout des doigts au feu des yeux, fier et fragile, et dont la vie fut aussi mouvementée que l'esprit tourmenté, d'ailleurs Van Gogh était son peintre préféré, et sa musique préférée du film Les misérables.
Je pourrais m'élancer et conter combien sa famille, déjà!, fut le sujet et la proie du tourment, avant que le tourbillon Tupac ne prît naissance, catastrophe naturelle, lorsqu’on comprend d’où et de qui il vint, vers qui il alla et pour quoi il le fit. Je préfère néanmoins conseiller la biographie Tupac Resurrection, composée UNIQUEMENT de ses interviews, enregistrements audio, photos d'amis, de famille, vidéos amateurs, professionnelles, chansons, etc. Documentaire imparfait car tout d'abord la perfection reste à prouver, ensuite car issu du regard, du "modelage, scisallage" (on peut à ce propos reprocher la manipulation de déclarations hors contexte toutefois c'est, à ma connaissance du sujet et elle est conséquente, relativement proche, sachant qu'est difficile sonder la pensée authentique des défunts) de la réalisatrice Lauren Lazin, MAIS c'est un travail d'orfèvre en projet depuis plusieurs années, qui prit son temps, matura et finalement rend, en petite partie, justice à l'artiste et son combat(s). A noter que ce film a reçu une nomination aux oscars (catégorie documentaire évidemment).
En ce moment – lorsqu'un artiste est grand, on grandit avec lui et divers morceaux à instants (on peut parler de périodes cependant l'instant est unique) variés prennent part à notre puzzle – j’apprécie beaucoup la ballade, c’est comme ça que je perçois ce rap en particulier, Krazy. Le ton est si juste, la mélodie de ses pensées si poignante, d’autant plus que l’album Makaveli fut un (le premier avant une longue série mais moins authentique vu qu’utilisant, certes, ses "vocalises" mais aux sons remixés et au featurings, entre autre, d’artistes dans le "vent") album posthume. Et il y a ce passage:

1,2,3,4.
I see Bloods and Crips runnin up the hill.
Lookin for a better way.
My brothas and sistas it's time to bail
Cuz even thug niggas pray.
Hopin God hear me.

empli d’émotion et de sincérité, d’espoir, et de désespoir.
Tupac fut assassiné par un membre de gang Crip, à l’origine d’une dispute entre Bloods et Crips…
Sans se voiler la face, il a commis nombres d’erreurs, d’ailleurs personnellement je ne me battrais pas pour les autres, que celui ou celle qui m’est proche et me touche, mais je respecte infiniment son courage et son combat, aussi fou fût-il au sommet de sa rage. Et puis, Mr. Shakur était touché par ces "ghetto lives".
Voici les deux premiers couplets de Krazy :

...
Time goes by.
Puffin on lye.
Hopin that it gets me high.
They got a nigga goin crazy.

Feelin crazy.
(Tell em bout it.)

Last year was hard.
But life goes on.
Hold my head against the wall.
Learn the right from wrong.
They say my ghetto intrumental,
Dextrimental to kids.
As if they can't see the misery in which they live.
Lately, for the outcome, damn I'm reckless.
Check it. You don't have to bump this but please respect it.
I took a minus and now the hard times are behind us.
Turned into a plus, now they stuck livin blinded.
Hennessy got me feelin bad. Time to stop drinkin.
Rollin in my drop top Jag.
What's that cops thinkin?
Sittin in my car watch the stars and smoke.
I came along way but still I got so far to go.
Dear mama, don't worry. I'm a watch for snakes.
They'll set you that a lover. But it's hard today.
I got the letter that she sent me and I cried for weeks.
This one came out when I tried to speak.
All I heard was:

Time goes by.
Puffin on lye.
Hopin that it gets me high.
They got a nigga goin crazy.

1,2,3,4.
I see Bloods and Crips runnin up the hill.
Lookin for a better way.
My brothas and sistas it's time to bail
Cuz even thug niggas pray.
Hopin God hear me.
I entered the game. Look how much I change.
I'm no longer innocent. Casualties of fame.
Made alot of money, seen alot of places.
And I swear I seen a peaceful smile on my mama's face
When I gave her the keys to her own house.
This your land. Your only son done became a man.
Watchin time fly. I love my people do or die.
But I wonder why we scared to let each other fly.
June 1-6 7-1
The day mama pushed me out her womb, told me "nigga get paid."
No one can understand me. The black sheep. Outcasted from my family.
Now packin heat. I run the streets. A young runnaway.
Live for the day when ya die I could hear ya say.

Time goes by.
Puffin on lye.
Hopin that it gets me high.
They got a nigga goin crazy.

...

NB: lyrics provenant de source non officielle, de fan et écrite en "afro-urbano-américano-anglais"

Politiquement incorrect

2005-03-09T23:12:00.000+01:00

Les gens déçoivent tant et tellement. Certains plus que d’autres mais de toute manière la déception n’est jamais loin, au coin d’une mollesse de caractère, ou d’une paresse intellectuelle. Une faiblesse d’esprit aussi ou carrément l’absence d’intelligence mais celle-là on la voit venir de loin, il fallût déjà un sacré coin pour la dissimuler. Non, la déception, la vraie la pure, vient de ceux qu’on ne pourra pas mépriser, ni même s’en indifférer, elle surgit au cœur du talent, lorsqu’il se comporte sans scrupules envers son potentiel, lorsqu’il en rajoute, couche après couche de maladresses, mal fait pas fait, l’indolence à l’envie réelle, la nonchalance qui se plaint d’elle même, la non satisfaction qui se complaît au sein de ses propres frustrations, sans rien tenter, ou mollement, maladroitement et encore ! le maladroit peut persister et bonifier, la mollesse elle, écœure, délave l’image humaine, faible et complaisante, quand elle ne rampe pas. Le pire de tout cela, est qu’un esprit lui-même conscient de ses innombrables limites en fait le constat. L’appréciation peut paraître excessivement terne, elle n’en demeure pas moins écœurante. George Steiner, récemment vu à la télé, courageusement, avec tout ce que peut, éventuellement, le courage comporter d’inconscience et de bêtise, se faisait le défenseur d’une thèse fort élitiste et peu démagogue, ce qui est une force et une âpreté cordiale sans concession au pauvre d’esprit et au miséreux. Selon lui la culture n’avait guère besoin, ni peut-être, à la limite, intérêt à s’encombrer de démocratie. Il supposait, sans doute proche de l’idée de l’infameux " égalité par le bas ", voire en fait constatait, prétendait que nombre d’exemples d’époques et de régions prouvaient la futilité d’une quelconque démocratie quant à l’épanouissement culturel et scientifique. C’est fort discutable, et assez machiavélique, bien que profondément sincère, la dictature méprise les contre-courants mais en cela même elle favorise l’exacerbation de l’esprit assoiffé de liberté, à moins qu’elle ne l’écrase parfaitement, elle commet beaucoup (…) mais elle a aussi connu de grands hommes qui s’endurcirent à son contact, ou s’assouplirent pour mieux la duper. Après tout le mal (sous forme Baudelairienne)a eu ses Fleurs du mal. Evidemment se complaire dans le mal, voire même secrètement l’espérer, l’attendre est jouer avec le feu et se limiter finalement à un certain mode de pensée, se nourrir de souffrances ou vomir son mépris est en soi aussi une forme de paresse, de mollesse et de petitesse, en ce sens qu’il y a là acceptation de limites, de barrières, devenir le drogué des ses propres manquements, un comble. Quoi qu’il en soit, George Steiner défendait arguments et rhétorique à l’appui, sa thèse direct et, c’est à souligner, sans concessions. A l’entendre, que l’on enseigne à un million la musique, il n’en sortirait pas plus de grands et illustres (et géniaux) compositeurs. Certes le génie a tendance à s’épanouir par lui-même, mais on peut dire ce que l’on veut, le contexte compte. Pensons simplement au contexte de guerre, ou mieux, revenons-en à une dictature installée et qui a su " pacifier " son entourage, et bien justement, notre fameux génie, si il a deux ans et que son père en a placé une de trop, lorsque sa voiture et toute la petite famille sautera avec, on peut raisonnablement penser que le contexte aura eu un effet pour le moins détonant. Toutefois, il est intéressant et pas idiot, de se dire que l’épanouissement culturel, qu’on s’entende, en son domaine génial, puisse n’avoir que peu d’interactions, peu de corrélation, avec l’épanouissement (à prétention)démocratique. Le génie est fort capricieux, imprévisible, d’ailleurs le terme lui-même est sujet à controverse et subjectivité. Ceci dit, le génie et ses œuvres (supposons-les, c’est un raccourci, au moins non nuisibles à autrui) est-il la panacée de l’humanité, la raison d’être, l’ultime aboutissement ? George dit que oui, mais il précise selon lui-même, il n’impose pas, il s’exprime point. Mais est-ce parce que la masse est injuste au raffinement qu’il faille, qu’il soit justifié, lui dédaigner ses heures heureuses, tout aussi triviales fussent-elles ? Et puis, le contraste, n’est-ce pas merveilleux ? Enfin, sans aller non plus troquer son mépris avec du cynisme. Et aussi, en parler, pour sûr, annule et annihile le moindre début d’indifférence.
Mais la déception reste…

L’imagination n’est jamais que la somme de faits cérébraux

2005-03-08T01:11:00.000+01:00

Il ne faut pas prendre au pied de la lettre chacun de mes mots, j'aime jouer les phrases et les sens. Et l'absence, on sait que ce n'est marrant qu'en jeu. Je suis joueur je suis Joker. J’aime être le séducteur de ces mots, séduire des histoires, je sais aussi être pieds sur terre. J’ai vu l’envers de bien des décors alors je peux me permettre de dévier, la réalité je l’ai vue, je l’ai connue, je la possède, elle n’a rien de charmant, tout est dans le regard, la perception. La preuve le subjectif nous est si subjonctif, nous avons créé ce temps, sans lui où irait le français ? Qui peut prétendre ne jamais avoir souhaité, désiré ardemment être l’acteur qui eût son film haut en couleurs, ou son noir et blanc, voire son muet, ses paillettes ou sa guerre, sa gloire ou sa chute. On rêve et lorsqu’on arrête il ne reste plus rien. Il faut rêver ce qui n’existe pas, pressentir qui ne viendra jamais, imaginer les scénarios les plus fous, tendre à l’intangible et tout cela, il faut VRAIMENT y croire, s’y attacher et puis passer à autre chose, on ne peut que rebondir en zig zag, les lignes droites sont murales, se fixer s’est gaspiller tant d’horizons, oui, il faut persister en bonds de Sept Lieux. Et se rappeler qu’on n’aime pas trop les Il faut. Qui veuille se fixer se fixe, qui ne jure que par les lignes directrices et directes y aille, qui m’interpelle je réponds que j’aime à respecter ma nature changeante, j’ai besoin de vivacité, de bonds, de subit et aussi de persévérance, j’aime m’appliquer mais c’est moi qui décide, où et comment, pourquoi et jusqu’à quand. Evidemment je ne décide pas tant que ça dans les faits, dans ma tête par contre je défie quiconque et c’est ce qui compte, même si je dépends de contextes et d’autres choses encore. L’histoire n’est pas de faits mais d’interprétations. Moi aussi j’ai mes histoires, moi aussi j’interprète. L’imagination n’est jamais que la somme de faits cérébraux. Ne me demandez pas de ne pas imaginer, ou pas trop, ne me demandez pas ci ou là, ne me demandez rien en fait. Je suis si moi-même, vous perdriez votre temps.

2005-03-04T00:43:00.000+01:00

Elle continuait de se taire, quelque part elle fût sublime d'absence. Eussé-je du m'en indigner? Surtout pas, il fallait s'en délecter!
Pourquoi maintenant, et tant d'emphase?
Parce qu'elle était belle, et la beauté inspire la beauté.

_ Peut-être... mais il n'y a pas que du beau en moi.
_ Je ne sais pas, et puis on peut tout pardonner à la beauté, si seulement j'étais beau...
_ Tu ne l'es déjà?
_ Parfois j'ai envie de m'arracher le visage. Toutefois, il m'arrive de me trouver beau, ou presque. Mademoiselle Nothomb a raison, la beauté est un attentat, elle assassine la raison, et donne ses lettres de noblesses à la passion.

2005-03-04T00:04:00.000+01:00

Quand je mourrai, ce sera la fin du monde.
Celui qui prétend le contraire est un fou.

2005-03-04T00:01:00.000+01:00

Si je ne suis pas aimé, je mourrai. Je mourrai de toute manière mais si je ne suis pas aimé, je mourrai.

2005-03-03T23:58:00.000+01:00

L'écriture est une affaire ingrate

Elle est ingrate, je ne vois pas pourquoi elle aurait de la grosse police.

2005-03-03T23:57:00.000+01:00

L'écriture est une affaire ingrate.

2005-03-03T19:26:00.000+01:00

Pensez ce que vous voudrez, je pense mieux!

Théâtre!

2005-03-03T18:14:00.000+01:00

Si la vie est une comédie, alors je suis le comédien de mes émotions.

Allons jeunes gens allons, l’heure approche, tout cela va commencer. En scène acteurs assis les gens, couchés les mots. Venez, accourez par milliers, assister la splendide œuvre, admirez son orgueil, récitez mais Diable précipitez vos attentions, elle sera tendre et odieuse, c’est une œuvre de splendeur. Les sots riront, les Q.I. aussi, peu s’en souviendront. A genoux misérables, croyez-vous qu’il s’agisse d’un Hugo ? Ah… vous faites de bien piètres morveux, celui-là qui s’exclame « Non rien de rien, je ne regrette rien » est repris en chœur d’une masse étouffante. Ceux-là qui brillent sont si ternes au fond de leur chambre, alors ils s’exhibent et dévorent l’attention de paisibles badauds. Tout cela est bas, le fond pourri craque, tous chutent, enfin le meilleur moment. Et les interprètes en tout genre, et de tout bord, prêtent à la scène leurs conseils nuls et obscènes, ils sont si ridicules qu’ils convertissent leurs propres pensées, et aussi pervertissent le sens, pitoyables et contagieux, tel un chien rageux. Pauvres bêtes, hier encore vous fussiez belles, mais l’apparence n’est que mascara, le masque fond déjà, vous êtes hideuses. Alors dansez tant qu’il en est encore temps, tant que quelque médiocre n’y voit que feu, et dans vos yeux au reflet de sa propre médiocrité une commode affinité se substitue, douce et convenante, beauté conviviale, minable pourtant si naturelle, elle est belle cette laideur.

N’ayez crainte, ne fût qu’un jeu. Tant de théâtres, si peu d’acteurs…

Non, je ne mords pas, j'ai juste très faim.

2005-03-02T13:48:00.000+01:00

Touillant l'antre de la casserole à pâtes, j'eus la soudaine pensée que, ce sera mon aphorisme de la journée, il faut savoir résumer avant de pouvoir développer.

Ceci étant, on peut mettre autre chose dans le cylindre à couvercle – et à fond, oui c'est plus pratique comme ça –, c'est donc un objet multifonctions et de là on pourrait en développer des théories. Toutefois je vous ferai la grâce du résumé, je connais mon appétit, il eût dévoré le vôtre.

Revenant à mon aphorisme pas peu fier, je trouve que trop de gens – et à la faute un c’est déjà de trop – développent, et développent, et développent, sans rien savoir de l’essentiel, bafouant les plus simples et élémentaires pensées, faisant moult tracas de banalités ou pire, d’inanités pour reprendre une très chère consœur, se perdant dans leur propre labyrinthe insensé mais plus intéressant encore, il semblerait que nombre d’aficionados s’en délectent à un point de non réflexion qui serait affligeant, s’il n’était le naturel principe de bêtise humaine. Plus on mystifie et plus on récolte d’âmes superbement sottes. C’est le désormais célèbre plus plus. D’ailleurs, petite parenthèse, un illustre poète m’a confirmé la stupidité profonde, durable et sans doute incurable – contrairement aux cuvettes ces choses-là ne se récurent pas –, d’un non moins illustre, à l’avouer, malheureusement nettement plus illustre personnage (ne comptez pas sur moi pour le rendre plus illustre encore, à souiller les malpropres on les conforte dans leur crasse). Mais on le sait, les illustrations plaisent beaucoup à un certain âge, mental. Enfin… On fait comme on peut, Les dons des fées sont administrés si sauvagement.
Quoi qu’il en soit, celui, ne soyons pas mesquins, celle, qui a l’audace de développer son point de pensée, son coin d’idée, sans au préalable avoir abondamment usé de l’exercice de synthèse est voué au marasme de la pensée folle, ce qui, s’il peut amuser un instant n’a guère de longévité à prétendre, très triste, autant alors parler à perte et au vent car les écrits eux, aiment rester. Ce serait comme développer sans rien soupçonner, sans même imaginer le nœud du problème, le centre des préoccupations, l’essence de l’idée bref, l’essentiel. Et le malheureux si aventurant se perdrait dans la toile de ses pensées chaotiques, pris au piège de son orgueil ignorant et faible, englué par ses œuvres, pétrifiant le bon sens, ridiculisant le concept d’art et de subtilité.
Toutefois, il y a tant de nœuds pour un seul problème, tant d’enchevêtrements, tant d’approches de points de pensée et tant de problèmes, aux variables multiples et infinies, oui, multiples et infinies, que finalement est folle aussi la solution, est chaotique la résolution et sotte la morale.
Nous vivrions par conséquent dans un monde tantôt perdu, tantôt amoral, plus tard sot; faut-il s’y résoudre ?
En tout cas on n’est pas près d’en trouver la solution.

2005-03-01T16:02:00.000+01:00

En pensant à Y,

Girls don't think, they feel...

Et je serais tenté d'adjoindre un

But do they feel me, I don't think so.

Enfin, ajout pour le fun de la forme chatoyante, comme s'il n'y avait qu'elles...

2005-02-27T00:00:00.000+01:00

Au pôle nord de l’amour, les brise-cœur sont monnaie courante.

2005-02-16T13:12:00.000+01:00

J'ai reçu un mot aujourd'hui.

Je suis triste que tu n'écrives plus rien.
Quelles nouvelles d'au delà le silence ?

C'est réconfortant.

Chère X,
J'ai même failli tout supprimer car il semblait, à d'extrêmement rares exceptions (déjà une exception... alors imagine une exception rare), que personne n'en ait rien à foutre de moi, enfin de ce que j'écris, mais ça (me) revient au même. Alors j'ai eu la haine contre "le net" "les bloggeurs" et tout ce petit monde et je suis allé emprunter des livres à la bibliothèque car entre temps j'ai aussi (enfin) complètement saturé la télé, la musique (moins bien ça) et à peu près tout. J'ai lu Peplum d'Amélie Nothomb et j'ai décidé, moi de même, d'y aller de mon roman. J'ai donc écrit mon roman. Puis je suis revenu sur le blog pour donner un mot d'explication, ne sachant pas exactement ce que j'allais faire, supprimer ou continuer. Une seule personne s'en est inquiétée, ce qui m'a déçu et a accru mon sentiment de dégoût, je pensais mais on se fait souvent bien des illusions, que milliers et milliers de jeunes filles se fussent jetées de la Tour Eiffel en signe de protestation.
J’ai rajouté un demi roman à mon roman, j’ai écrit un autre début de roman, j’ai eu mes bons jours, puis les moins bons, quand l’euphorie passe. J’ai envoyé un mot humoristique à un éditeur qui ne m’a jamais répondu et tu sais, comme je m’en doutais un peu, j’en ai tiré la sensation d’une tragédie grecque et je me suis dit que décidément j’étais foutu. Je me suis énervé avec Y, le soir c’était déjà fini (Y est mon amie virtuelle, on(je, pour être exhaustif) joue à Roméo et Juliette, sans y croire, juste pour occuper mes journées et aussi parce qu’elle est géniale cette fille, enfin, sur son génisme elle n’est pas la seule… ). Bref, il y a des hauts et des bas, de toute manière je suis changeant, je me polarise au gré des imprévisibles, au gré des imperceptibles, ou perceptibles, tout est bon, du moment que ça surprend, ou pas… Mais hier une citation a confronté mon dépit ; c’était exactement ce qu’il me fallait. J’ai repris le chemin de mon blog, n’hésite pas à le chérir, c’est un enfant et tu dois le savoir, les enfants ont besoin de beaucoup d’affection.
Tu te doutes que tu me fais un immense plaisir en m’écrivant ce mot et aussi… en ayant toi aussi repris ton blog. Au fait, elle est vraiment marrante Kohva, enfin, humour grinçant, ce n’est pas facile.
Olivier, bisous

Une idée au vol, rien de bien méchant

2005-02-15T16:44:00.000+01:00

Tiens, je viens de m'en faire la réflexion:
La dispute ne serait-elle pas, dans certains cas, l'expression la plus flagrante de l'amour dont sont touchés les disputés, et les disputeurs, bien qu'une même tête puisse porter les deux casquettes. Je ne parle pas que d'amour amoureux mais de l'amour tout terrain euh pardon, je veux dire l'amour et ses diverses manifestations aux innombrables formes.
Je ne sais pas jusqu'où mon raisonnement puisse à la raison résister, mais une une chose est sûr, m'est acquise et indéniable: si ce raisonnement tient alors chez moi il y a beaucoup, beaucoup, beaucoup d'amour à l'oeuvre.

Lu chez J.A. (Jérôme Attal, voyons!)

2005-02-15T15:55:00.000+01:00

...qui l'a lu dans le Journal d'Henry Bauchau:
"Vous devez continuer à écrire, c'est le plus important pour vous et votre santé. Priez pour votre oeuvre, pour qu'elle touche ceux qu'elle doit toucher, et que, si elle doit rester inconnue, pourtant vous la réalisiez."
Si Dieu existe (probable), et s'il écoute (déjà moins) alors je saurai quoi prier (douteux, rien que l'idée de prier me laisse douloureux souvenirs).

Je réfléchis pour la suite...

PS: "Dieu" pris dans son acceptation large, dite de force supérieure, quelles qu'en soient les modalités...

Mes petites histoires...

2005-01-16T09:47:00.000+01:00

J'ai constamment besoin qu'on me dise que je suis génial. Personne ne le fait mais si un malheureux si aventurait il m'irriterait au plus au point.
Je fais quoi de ce paradoxe?
Je le deviens, ou plus justement je l'exprime, cette génialité. Ainsi il ne serait plus nécessaire d'être "rassuré" toutefois s'il m'arrivait alors, d'être rassuré – on obtient souvent ce dont on n'a plus besoin, un peu comme dans les films américains lorsque les flics enfin arrivent, quand le héros en a fini – à cela je sourirais:
"Evidemment (que je suis génial), vous dites souvent à un noir qu'il est noir?"

A part ça,

On devrait ne jamais se regarder dans une glace. Les beaux se moqueraient moins, les affreux jojo se plaindraient peu, et je me serais abstenu d'en parler. On peut néanmoins penser que je me la serais ramenée d'une manière ou d'une autre. Je ne parle évidemment pas d'une fille, car alors il s'agit plus de ramer que de ramener.

Voilà, ça fait une entrée de plus. Je n'y crois plus tellement à ce blog, je ne sais pas, j'ai envie de passer à autre chose, je n'en retire pas tellement de satisfaction, les idées tombent pêle-mêle mais pas vraiment à pic, ce n'est jamais ça. Et puis, cela manque de structure alors est-ce un travail digne de longévité, digne de survie, qui s'en souviendrait, au-delà de disons, 2 ou 3 clicks? J’ai écrit un roman ces derniers jours, je ne sais pas combien (de jours) exactement, au grand maximum 10 nuits et un peu aussi la journée, quand je ne dormais pas. Mon père a dit que j’étais un zombie. Merci papa. Maman a dit que c’était génial, j’étais content. Déjà moins cette nuit, maintenant que tout est fini je retombe dans l’ennui. J’aurais du l’écrire plus long – seulement une centaine de pages type livre de poche – mais la fin s’est présentée naturellement, je ne pouvais lui opposer mes doléances. Il faut que les futurs s’activent j’ai besoin d’action.

Hier, je me suis entraîné pour la deuxième fois de la semaine, après 3 semaines forcées de perte de niveau, c’est-à-dire de repos. J’ai ressenti une agréable euphorie, plus tard c’était déjà fini, comme toujours. Cette nuit j’ai mal dormi, vu que je n’ai pas dormi. Par contre j’ai chopé 4 heures de sommeil (largement méritées, la nuit me doit des comptes) le soir précédent cette récalcitrante nuit, de 19h30 à 23h30 et non, je ne suis pas un zombie. Ni un zéro.

J’ai envie de vendre des milliers de copies, du roman, non pour le succès bien que je ne cracherais pas sur un peu d’euphorie, qui elle aussi dans son genre retomberait vite fait, extrêmement vite, mais pour me casser de chez moi. Je ne sais pas si c’est un hasard cependant il semblerait qu’il y ait un parallélisme entre celui qui vit la nuit et celui du jour, ils sont comme le jour et la nuit. Ceci a été formulé dans le but de sonner classe. D’ailleurs il m’arrive souvent de vivre le jour.
Ah oui, si j’ai envie de faire des sousous avec de l’écriture c’est aussi et surtout parce que je n’ai plus du tout le goût au travail tel qu’on peut le trouver ça et là, de part et d’autre de notre société.

En résumé l’avenir de ce blog est extrêmement incertain, subsistera-t-il, bien malin qui pourra le dire, de toute manière les prophètes ça n’existent que dans les traités sur la manipulation, toujours est-il que ce blog continue pour l’instant, peut-être pour longtemps peut-être pas, j’espère que cette lecture aura été agréable et que l’une ou l’autre fille versera une larme sur l’effroyable possibilité d’une fin prochaine. Le rêve ça aide.

Le regard et l'oiseau

2005-01-05T17:08:00.000+01:00

Va et vient de pensées l’avenir se déplace,
Un mot s’écrit s’efface l’idée manque de place,
Peut-on reprendre là où on n’a pas commencé ?
C’est difficile de prendre l’avion sans dépenser,

On interprète une lecture comment lire sa vie,
Lorsque cela nécessite une traduction de rêves,
Alors on efface pourtant ce n’est que partie,
Ce n’est qu’une partie nombreux sont les élèves,

On apprend par où son histoire passe,
Une idée au vol ce n’est jamais qu’une idée,
Qui vole dans l’immense cela se passe,
De commentaires poésies excusées mon idée,

Partie au ciel si l’oiseau passe peut-être,
Laissera-t-il un peu de traces un peu de ciel,
Ce n’est jamais qu’une idée du peut-être,
Un regard furtif le mirage est parfois si réel,

Cela n’a aucun but que le beau oui,
Quitte à se mener en radeau quitte à,
Ecouler le temps jamais gratuit,
Et les pensées qu’on évita…

On fait comme on peut

2005-01-01T01:00:00.000+01:00

Je suis bien avec les douces mélodies, un peu mélancolies, tendres et douloureuses, fragiles et intenses, ça inspire, ça en vaut la peine... malgré tout.
Je n'aime pas l'ennui, je le vis.
J'aime le bonheur, à sa recherche, il m'évite...

Tout ceci pour m'occuper, combler rembourrer un matelas qui craque de partout.
Ennui profond, insatisfaction chronique la boucle est bouclée.
Toujours le même, c'est désagréable.
Je n'arrive pas à rebondir. Et je fais de la rétention d'idées, de rêves de projets d'utopies de mensonges certains appelez cela comme vous voudrez, je sais ce qu'il en est...
J'essaie de positiver mon discours, et les émotions. Je peine.
Je devrais faire de la prospection de couleurs venues d'ailleurs néanmoins je reste là. Puis, rien. Il faut que cela change je m'en rends compte. Sur ces rails l'issue est murale. Tant pis je continue car les jonctions ne sont pas évidentes, pourtant je m'efforce, je force stabilité et calme. L'ennui est partout, c'est lui le maître, la situation est traître, pourtant je tourne le dos à des réalités rugissantes d'amertume. C'est ainsi on fait avec, sinon sanction immédiate, sonnante et cinglante.
Quelqu'un aurait-il du rêve à prêter?
J'achète, les jeux ne peuvent tout de même pas être faits, pas encore, pas encore, puis-je penser jamais? Est-ce raisonnable, de se dire que les jeux ne sont jamais pour de bon? Voilà, une fois de plus, je remplis, je comble, et je le fais bien. Voilà il faut s'en convaincre, je le fais bien, n'est-ce pas un début?
Quelqu'un aurait-il du rêve à prêter? J'ai égaré ma boîte à couleurs. Je ronge le temps au lieu de tailler des arcs-couleur aux ciels, j'ai mal aux yeux et mes doigts s'engourdissent dans des histoires grises.
C'est l'ennui et je ne m'en prive pas, est-ce un mal? N'est-ce dont point un droit de l'homme, se plaindre sans regarder à côté, sans comparer? On ne compare pas. On s'exprime, et on le fait bien. C'est déjà ça, il faut se le dire, faut s'en convaincre. Puis, rien. C'est vide et sans recours. Pour l'instant, il faut s'en convaincre, il le faut. Il le faut, c'est sans conditions ou c'est le fond.
Vous savez, vous savez maintenant... on fait comme on peut.

2004-12-31T23:47:00.000+01:00

Je n'aime pas ces fêtes.
Par contre je me souhaite quand même une meilleure année 2005.

Le gamin des étoiles

2004-12-29T16:52:00.000+01:00

Ce n'est pas facile.
Parfois je voudrais tellement bien faire tellement y croire tellement être aimé. Exhiber mes beaux rêves en parler comme on colportait la bonne nouvelle, oui être aimé, choyé protégé, protégé de moi, enchaîner étincelles sur étincelles les yeux en feu lorsque l'on pétille scintille, pas nécessairement du bonheur non stop mais un peu quand même. Y croire tellement qu'on n'y pense plus, à y croire. Etre à fond dedans, ou dehors peu importe extérieur intérieur partout à sa place ou en mouvement vibrer onduler sautiller oui scintiller c'est cela. C'est exactement cela, être bien.
Ce n'est pas facile.
Tantôt j'ai pensé, être un mégalomane obsédé compulsif, à tendances paranoïaques. Il y a de la pertinence en ces petites réflexions, ces petites réflexions persistantes...
Obsédé de faire très fort faire grand faire beau être aimé, obsédé à en rechercher l’inaccessible, ou plutôt atteindre ce qu'il n'y a pas à atteindre car ce n'est pas un rêve ce n'est pas un mensonge c'est juste en soi, on ne peut pas s'amputer de cela, on fait avec ou on ne fait pas.
Je suis trop sur le net, ça c'est un fait concret, une constatation sérieuse. Moi qui fais le malin avec mes ponts, combien de ponts ai-je construit?
Aucun.
Mais qu'aurais-je pu faire, de mieux? Moi qui veux faire mieux faire tant qu'aurais-je pu accomplir de plus que je n'aie tenté? J'ai fait de mon mieux même si j'ai échoué, à faire mieux.
J'ai maintenu le cap malgré les dérives, les mers et les océans je leur ai ri à l'écume et maintenant il n'y a même plus de marée pour moi, que des horizons de plus en plus lointains et le grand large plus vaste installe ses longueurs entre nous, moi et lui. La bataille est inégale j'en suis conscient. Celui-là est vaillant, il faut l'espérer. Pleurer ou sombrer n'est pas une option mais une fin. La tragédie est belle seulement en film. La grâce je la veux autrement, et sûrement pas par la souffrance. Je ne crois en rien et espère de moins en moins toutefois ce serait triste de se laisser aller et contre nature, j'ai le choix mais pas du bonheur, ça je ne sais pas. Je pense, et foudroie le temps. Il me faut autre chose à l'évidence, je m'en rends compte, ce n'est pas sain pour un gamin des étoiles, il doit filer il doit briller scintiller oui scintiller, être aimé. Ce n'est pas la quête de l'Amour il s'agit simplement d'être aimé, l'Amour est une autre paire de manches, autre paire de complications. Par contre cela peut être agréable d'ainsi penser ligne après ligne, développer des petites idées et presque les immortaliser les faire belles les parer de son reste d'étoiles et finalement, peut-être n'en être qu'aux balbutiements, après tout être le gamin des étoiles...

Je croise les doigts pour TOI

2004-12-27T21:08:00.000+01:00

Je t'attends...

Lui aussi il part...

2004-12-27T18:30:00.000+01:00

Bye bye...

(Il faut savoir mettre des parenthèses à l'utopie, temps éventuellement d'une claque de réalité, quitte à aussi tôt se replonger les yeux coeur dans le pot couleur mais n'oublions pas, sans garde fou c'est de la présomption de rêves, et c'est risquer de tromper sur la marchandise. Or un rêve ne trompe pas, il suggère... Enfin, toute subjectivité gardée.)

Strictement entre moi et le temps...

2004-12-27T17:35:00.000+01:00

Tout d'abord je suis blasé. S'abstenir qui espère repartir avec la pèche, comme ils disent chez A2.
Le problème maintenant, est que je n'ai pas grand chose à écrire si ce n'est le besoin de tuer le temps. Rien ne me tente, tout est si vide de mon intérêt, je suis fatigué. Heureusement je peux espérer re-switcher à tout instant, je n'en sais rien. Ce sera peut-être long et pénible ou juste un passage éclair. Je devrais peut-être sortir mon nez autrement que pour courir et m’entraîner ou conduire des clients (travail à temps très partiel lol), rencontrer des gens bien, c'est-à-dire rencontrer ses rêves, comme si j'allais redéfinir le bien du mal comme si on pouvait le définir quoique, les nuisibles finissent souvent par être clairement visibles. Soit. Je vais encore me perdre.
C'est vrai que je vais à l'encontre d'un mur, à ce rythme-là... Faudrait que... Je n'aime pas les "Il faut...", les "tu devrais...", et autres commentaires irritants mais ce n'est le but de mon propos.
Le but est:
Je n'ai pas de but, j'essaye de me trouver des occupations malheureusement j'y crois de moins en moins, je joue de moins en moins le jeu, de moins en moins de concessions, on se rapproche du mur. Et crescendo.
Tout me semble si fade, mes envies sont en train de décolorer et les rampantes bavent à ma porte ceci dit, pas de panique, pour le moment c'est l'ennui total, même pas assez de volonté que pour sombrer alors je flotte comme un canard désabusé au milieu de sa bassine, ou du grand tout, peu importe j'en suis presque indifférent et pourtant c'est inexacte, ce ne peut être cela, je dois mal exprimer ce qui est en moi. J'essaye, rien de plus.
Mais je n'y crois pas ou plus, je ne sais même plus quand cela commença, oh, honnêtement c'était il y a très longtemps néanmoins je suis un jongleur des émotions, mon propre amuseur, mon propre manipulateur. J'ai l'impression que tout cela ne mène à rien, rien qui en vaille la peine, trop exigeant trop blasé trop dans le tout rien pourtant je les vois les nuances, il me semble...
Je suis dans une relation one to one, moi et moi-même, moi et mes ennuis moi et mes variables imprévisibles. Qui suis-je, une variable sans solution, ok rien d'exceptionnel seulement je vous l'ai pas dit, je tue le temps. On fait comme on peut vous savez. D'ailleurs je devrais arrêter de me vouvoyer, enfin, il est loin le petit garçon, finalement je le mérite mon Vous.
Il est si loin le temps de l'innocence, c'est une vision, un temps perdu, aujourd'hui le temps je le tue, et il me le rend bien.
Tout cela ne mène à rien, un labyrinthe multidimensions aux issues incertaines, quoi! la notion même d'issue est incertaine, les notions sont incertaines et l'intérêt de ces mots l'est tout autant si ce n'est plus, mise à part la perte effective de temps, évidemment.
Il faudrait que je trouve des livres qui me plaisent, ils m'aideraient à perdre le temps seulement je ne veux rien entendre, je veux juste moi moi et moi, que moi je veux m'y enfoncer et je le regrette déjà, je ne veux rien et son contraire, je veux l’inaccessible l'impossible sans y croire une seule seconde, je ne suis pas dupe! Je me dupe, c'est différent.

2004-12-26T01:59:00.000+01:00

Je tourne en rond. Et encore, je tourne en rond sur place... en m'enfonçant. Les saveurs je ne les ai pas dans la bouche, ni à l'horizon. Je m'égraine et rien de bon ne pousse. Au diable tout ceci, j'écris mais ça me gave. N'avoir la volonté à rien, presque rien, être lassé avant d'avoir commencé.
Qu'est-ce que je fais sur une journée?
Je tue le temps. Voilà! je tue la journée, sur une journée.
Et ce sentiment qu'il n'y a rien de bon, à faire ou ne pas faire, qu'importe rien de bon, tout est voué au vent et même le vent je le rate, du coup je reste sur place avec des kilomètres de toiles, des voiles dans le vent, enfin, sans le vent je veux dire...
En fait, l'écriture il y a des moments où je la hais.
J'aurais volontiers affirmé que ma meilleure entrée de la semaine était "Le cycle de la médiocrité" mais c'était il y a 2 semaines, le temps passe vite, lorsqu'on le tue.
Rien de rien de RIEN.
Tout est voué au vent et les émotions, j'ai pas les bonnes.
Quand j'y pense j'ai vraiment du mérite, ne pas broncher, ne pas sombrer, enfin si broncher mais ne pas sombrer, maintenir le cap sans vent sans horizon (réaliste) et avec de la toile de voile qui m'écoeure! Faut le faire moi je dis, respect.(lol) Débile vraiment.
A quoi bon ce blog, il ne mène nulle part, qu'à son auteur, qui n'a ni vent ni plan ni rien de rien juste le temps, alors faut le tuer. Par exemple un "écrivain" écrira "être meurtrier de chaque seconde, préméditer des horizons cul de sac, blah blah blah". A se demander si c'est pas l'écrivain qu'il faut flinguer. Bon, je dis ça je dis rien, tout ceci ne mène à rien, qu'au vent de poussières de néant. Rien de rien. Nada. C'est comme ça...

2004-12-24T23:40:00.000+01:00

C'était il y a deux heures et je trouvais la vie si inutile. C'est comme ça, parfois je trouve tout si rien, tout si rien, lorsque, rien n'en vaut la peine. A quoi bon, vous savez... quand on pense à quoi bon. Tout parfois me semble si vide d'intérêt, je crois que c'est la différence qui me caractérise, beaucoup diront JE suis rien JE suis vide, moi j'englobe tout lol, je dois être trop fier que pour ne pas embarquer tout l'univers avec moi, enfin tout MON univers, l'univers de mon palpable je suppose. Enfin... oui et non, il suffit de si peu et me voilà émerveillé. Je suis, moi aussi, chaud froid, tantôt jubilant... puis raclant mes sales tiroirs et encore, et encore et toujours et c'est ainsi. C'est moi, une variable merveilleuse, une constante insatisfaite mais surtout, j'insiste, surtout, un être entièrement construit à l'entoure d'une fierté, impossible de lâcher, en tout cas jusqu'à preuve du contraire; une fierté qui me relève, et qui m'élève, qui sait, au rang d'égoïste... J'ai du mal à me cantonner au " . " car il y a tant à dire à rajouter à ne pas savoir à ne pas savoir dire ne pas vouloir dire et encore et encore et toujours, c'est ainsi.

2004-12-22T01:59:00.000+01:00

J'ai déjà expliqué pourquoi A.I. (Artificial Intelligence par Stanley Kubrick et Steven Speilberg) est mon film émotion, mon inoubliable, mon préféré d'entre tous. Aujourd'hui j'argumentais, je reprends l'acte, car on m'a trouvé convaincant, en retravaillant un peu ça et là, différé oblige.

"… justement je trouve A.I. plus dramatique encore, une vraie tragédie, c'est terrible, tout dépend du regard que l'on a, la manière de l'aborder, mais l'émotion y est palpable au-delà l'écran. Il est vrai, j'ai une lecture extrêmement poétique de ce film… ce film c'est le questionnement de l'humain, les questions existentialistes, l'amour le vrai l'inconditionnel, c'est terrible, c'est une tragédie grecque, le sommet du drame, lorsque l'on sait d'avance qu'il n'y a rien à faire et pourtant on se bat, le petit garçon se bat, néanmoins le plus triste c'est qu'il est naïf, c'est l'enfance vois-tu mais... il finit par comprendre à la fin toutefois il accepte de jouer le jeu, pour ne pas faire mal à sa maman, elle ne sait pas et il préfère la préserver que de partager sa douleur, la tragédie de son secret, il détient ce savoir cependant il s’adapte par amour.
Et les images, les images… Celles d'un conte pour enfant...cruel.
C'est comme cela que je l'ai vécu, ressenti, j'ai été bouleversé, encore plus lors d’une seconde fois, je n’en appréciais que plus encore l’émotion chef d’œuvre de la métaphore du fameux cheveu, illimitée. La vie nos choix ne tiennent qu'à un cheveu, un cheveu du hasard qui plus est...
Ce film est décrié par la majorité des gens, des critiques, c'est une lourde méprise, ils passent à côté de quelque chose d'unique. A ceux qui en doutent mais veulent bien réessayer, revoyez-le comme un conte pour enfants cruel, destiné à des adultes qui eux savent, qui ne sont pas dupes, qui le reverront comme une tragédie, notre tragédie d'humains, l'amour si difficile mais si puissant parce que voyez-vous, l'amour de ce petit garçon est éternel. "

La nouvelle gentille et la nouvelle méchante (à ne lire que si vous êtes moi)

2004-12-21T01:52:00.000+01:00

Bonne nouvelle: je suis de plus en plus musclé

La mauvaise maintenant: mon adducteur (gauche) est constamment pété (honnêtement semi-pété mais suffisamment pour m'empêcher d'aller là où j'ai décidé, enfin, métaphoriquement parlant, je ne suis pas encore handicapé)

Morale de l'histoire: même lorsqu'une entrée n'intéresse strictement que son auteur, ne pas s'en priver, ça fait du bien de se comprendre...

Remarque facultative: il en faudra plus pour m'arrêter, mais je vous rassure, pour cette entrée, je m'arrête.

La Fille sur le Pont

2004-12-16T23:12:00.000+01:00

Sur un Pont Elle dit je tombe,
Chérie tu te trompes,
Les seuls ponts qu'il faille construire,
C'est vers l'avenir.

Seulement toi tu compliques le bonheur,
Elle dira que je juge,
Qu'il n'y aura de sauveur,
Elle slalome chaque refuge...

Une fille sur une luge qui ne laisse,
Pas de traces,
Cela m'agace,
Pourtant j'y retourne comme si j'avais une laisse.

Soit je m'énerve soit j'ai peur,
Soit elle ne sait pas soit elle pleure,
Quoiqu'il en soit,
Elle et moi,
C'est pas la joie...

Pourtant,
Pourtant...

Un Silence sur une branche,
Peut-être qu'au fond il chante,
Un garçon passe mais n'entend pas les ultrasons,
Arrivera-t-il à temps en lieu et place du Pont?

Parfois on se dit qu'il suffirait d'un geste,
Un texte une émotion une poésie,
Mais ce n'est pas comme ça la vie,
Les petites tristesses trouvent toujours un prétexte...

Elle me dit je suis fatiguée,
Moi aussi c'est fou,
Elle me dit j’éteins tout,
C'est là que je choisis,
De me rallumer...

Elle ne dit jamais je t'aime,
Elle n'en saurait rien,
Peut-être ne sait-elle que sur un Pont,
Dois-je lui offrir Avignon?

Si je suis seul,
Elle dira tout le monde,
Que je gronde elle en tombe,
Elle aussi bien seule...

Et elle aussi doit bien avoir ses envies,
Même au plus fort des complications,
Ne reste-t-elle pas une jeune fille,
Se trouvant malheureusement sur un Pont...

Et si c'étaient les complications,
Que l'on jetait par dessus bord,
Il ne resterait plus que le Pont,
Et un couple au bord...